1.1
Холодный ветер хлещет по твоему лицу, Оливер. Семнадцать лет, обычный парень, как говорят некоторые… но внутри тебя бушует совсем необычная сила. Ты чуешь запах сырости и гнили, знакомый запах Черного Леса, который тянется черной, когтистой рукой к селению на горизонте. Этот запах – твой запах. Запах демонической крови, текущей в твоих венах.
Ты помнишь мало о своём детстве в Нью-Джерси, лишь обрывки воспоминаний: тени, холод и… нечто, что не давало покоя даже тогда, когда ты был ещё ребёнком. Теперь ты знаешь, что это было – предчувствие грядущего. Предчувствие демонической силы, которая сделала тебя сильнее, быстрее, неуязвимым для большинства существ, населяющих эти земли. Но эта сила – проклятие.
Ты — один из последних защитников этих земель, измученных войнами и нападениями чудовищ. Меч, всегда рядом, стал твоим вторым я, его вес знаком и удобен. Ты истреблял волков-оборотней в заснеженных горах, прогонял гулей из развалин древних замков, и даже сражался с более крупными и более ужасающими существами. Твои победы принесли селениям передышку, но каждый бой, каждая капля пролитой крови, усиливает демонов внутри тебя.
Сегодняшний вечер не исключение. Селение на краю леса посылает сигнал о помощи. Они видят в тебе спасителя, но ты видишь в себе чудовище, которое томится в ожидании выпуска. Ты чувствуешь, как демоны шепчут тебе на ухо, соблазняя тьмой и бесконтрольной силой. В твоих визиях мелькают образы разрушения и власти, образы, которые уже не просто визии, а часть тебя самого.