8 глава
Ночь. Стефано стоял на крыше, ощущая холод металла винтовки. Он видел перед собой здание, где стояла его цель. Ничего нового. Всё, как обычно. Пальцы скользили по спусковому крючку, но внутри что-то ломалось. Его лицо было бледным, а глаза будто стеклянными. Он не мог перестать думать о том, что происходило с ним, что происходило в его голове.
В прицеле был мужчина — крупный бизнесмен, связанный с оружейным контрабандой, человек, который не должен был продолжать своё существование. Но как только Стефано навёл прицел, перед ним опять появился тот, кого он убил. Мужчина с порезами на шее, с кровью на лице.
Он застыл, пальцы на спуске дрожали. Цель исчезла, но вместо неё на балконе, как живой, стоял тот, кого он сам отправил в мир мёртвых.
— Ты не сможешь продолжать, — сказал он, и его голос был пронзительным и холодным, как сталь.
Стефано задёргал головой, пытаясь избавиться от видения. Но оно не исчезло. Он снова прицелился, пальцы на винтовке были влажными от пота. Цель в прицеле была ясной, но его глаза не могли уйти от этого мёртвого отражения.
— Ты убил нас. Все эти жертвы, эти жизни. Ты становишься тем, чем мы были. Ты превращаешься в нас.
Стефано покачал головой и выстрелил. Не в мужчину. В собственное отражение. Пуля врезалась в стекло, но вместо того, чтобы поглотить звук, выстрел раздался громко, и в его ушах звенело.
Он закрыл глаза и сделал несколько глубоких вдохов. Когда открыл, видения исчезли. Всё, что осталось, — это тело своей цели, падающее на землю.
...
На следующий день он сидел в офисе Игната, просматривая бумаги. Но его мысли не были здесь. Он чувствовал, как уходит из реальности, как вся его жизнь становится страшным, невыносимым повторением.
Игнат подошёл, заметив, что Стефано ведёт себя странно.
— Ты опять с нами, Стефан? — его голос был обеспокоенным.
Стефано оторвался от своих мыслей.
— Да, всё в порядке, — ответил он, пытаясь вернуть в себе контроль.
Игнат пристально смотрел на него, его глаза не отпускали.
— Ты не похож на себя, Стефан. Я знаю, что ты сильный, но это… это не ты. Ты что-то скрываешь, не так ли?
Стефано почувствовал, как его желудок сжался. Игнат был слишком близким, чтобы не понять, что с ним что-то происходит. Но Стефано не мог позволить себе признаться в этом.
— Всё нормально, — снова повторил он, отчаянно пытаясь скрыть то, что терзал его изнутри.
Игнат сделал шаг назад, но не ушёл.
— Ты изменился, Стефан. Ты стал слишком… подозрительным. Я не могу поверить, что это просто совпадение. Ты стал не тем, кем был.
Игнат пошёл в сторону двери, но его взгляд задержался на Стефано. Он был прав. Стефано стал другим. Но не мог признаться себе в этом. Убийства, насилие, боль — всё это оставило след. И этот след привёл его к тому, что видения, призраки мёртвых, начинали владеть его разумом.
В тот вечер Стефано снова вернулся к своей винтовке. В голове звучали голоса. Лица мёртвых, которых он убил. Он не знал, сколько ещё сможет держаться. Он не знал, когда они снова появятся.
В его памяти всплыло другое убийство. Он был в другой стране, в другом городе, но кровь на его руках была той же. Он видел, как человек умирает на его глазах, как его жизнь уходит за мгновение. Он слышал этот последний вздох.
— Ты не сможешь спастись, Стефано, — сказал один из мёртвых, стоящих рядом с ним. Он не мог отличить реальность от видений. Всё смешивалось.
Но он не мог остановиться. Он был слишком близко к этому. Слишком близко к своему разрушению.
...
Игнат подозревал что в его окружения были предатели. Но он даже подумать не мог что это был Стефано. С каждым днём его подозрения возрастали. И с каждым днём Стефано становился всё более чуждым. Но никто не знал, что именно он стоял на грани того, чтобы потерять остатки разума.
Не знал и не мог знать. Стефано слишком хорошо скрывал свою тёмную сторону.