Место гибели утопий

Возможно где-то я вспылил,
Возможно зря поторопился,
Я сам свою же кровь пролил,
Я слишком грубо оступился...

Шёл дождь, ветер дробил
Кости внутри тела прохожих,
А наш поэт, сбавляя пыл,
Выход искал от тех, кто его ждал снаружи.

Мэр не любит поражений.
Он убирает конкурентов.
Ведь он не видел отражений
В глазах убитых оппонентов.

Ждала та участь и поэта,
Его хотели устранить,
«Нельзя терять мне ни мгновенья,
Я должен срезать эту нить»
Что вела от мэра к мозгу,
Что замышлял переворот.
Возможно доберусь я к звёздам,
Но тернии замедлят ход...