2.Кандалы прошлого
Танцы — это то, что я люблю с детства. Когда я танцую, мне хорошо, правда хорошо. Я чувствую себя свободной. И очень ценю, что я смогла заниматься тем чём нравиться. И не смотря что эти танцы это — стриптиз.
Я танцую, смотря прямо в глаза этому монстру. В голове много мысль, но одна не даёт покоя. Про. Кого. Он. Говорил? Чёрт возьми. Я чувствуя как потихоньку начинаю сходить с ума. Будет весело посмотреть через несколько лет в газетах. Мол — Катрина Джонсон. Популярная стриптизёрша в клубе "Scores", раньше сбежала от семьи. Как известно по новостям, а также, сменила имя и фамилию, нашли в Нью-Йорке в психбольнице. Она сошла с ума ненавидя всех. Звучит смешно. Но проверять не очень хочется.
Возле меня танцует Би, но она не такая спокойная. Думаю если бы она могла, давно уже бы кричала о помощи. Эти мужчины явно довольны нами. Но я чувствую тревогу. Это с детства. Когда что-то случиться, я нервничаю. Падаю в обморок, темнеет в глазах. Болит голова. Это предчувствие. Вот и здесь также. Этот мужчина который смотрит на меня опасный. Очень. Я это кожей чувствую. И задницей тоже. Потому что как обычно найду приключения на задницу, а потом выкручивайся, Катрина.
Вот музыка закончилась и Би спокойно выдохнула. Можно было идти но бархатный голос заставил меня остановиться.
—Кат.. Катрина, верно? — мужчина склоняет голову набок, словно изучая меня. Словно знает меня всю жизнь. Это пугает.
—Да. Чем-то могу помочь?— интересуюсь, хотя хочется послать всех к чёрту и пойти к Барсу.
—Можешь.— ухмыляется мужчина, и словно думая о чём-то. Ну что за чёрт?! Почему я не могу читать мысли? Сейчас бы это было очень кстати. — Но сейчас не поможешь. Пока можешь идти. Ещё встретимся. — я быстро спешу выйти с этой проклятой комнаты. Вряд-ли. Даже за деньги не буду танцевать ему.
***
2 года назад.
"Вот сегодня мне 17, ну, а завтра 18. Будущего не боюсь, а вот прошлого бывает. Я устала, хочу плакать, и вот-вот сейчас умру. Но сегодня, я посплю"
Я умираю. Медленно, и мучительно. Я хочу уехать. Навсегда. Хочу, мечтаю, молю жить в Нью-Йорке, хорошо зарабатывать. Я хочу отпустить эту жизнь, и уехать. Без кошмаров. Как же я устала..
—Тварь ты не благодарная. Я тебя так воспитала, а ты одеваешься как сука! Шлюха, только и ждёшь чтобы тебя поимели. Сучка ты, Катя. —голос эхом отдаётся у меня в голове, моё тело медленно спускается на пол по стене. Медленно приоткрываю веки, и вижу чудовище. Ужасное и мерзкое. Матерью эту тварь назвать - Нельзя!
—Правильно! Я бы Дашке уже волосы повыдергивала, и инвалида из неё заделала бы. Стриптиз эта шлюха мужика 30-летним танцевать будет! Молоко на губах не засохло, а эта тварь уже проститутка. Шваль. Узнала бы что Дашка такое вытворяет, убила бы уже давно. - шипит вторая сука. Этот голос я никогда не забуду. Сильно он въелся мне в голову. Убить хочется эту тварь. Она считай виновата почти во всём. Ненавижу!
—Может поэтому она и ушла? Жить просто хотела. Подальше от своей мамы. Я бы тоже не хотела жить с такой мамашкой как ты, — улыбаюсь показывая им окровавленные зубы, по их вине. —А ты так расстроена потому что твой мужик видел как я танцую, и он хотел меня, а не старую никому не нужную шлюху? - улыбаюсь шире, и чувствую что кровь с моих губ падает на шею и медленно, мучительно больно стекает по шее. Вот. Я разозлила их. В их глазах читается ненависть. Безумие. Ко мне подходит само чудовище. Медленно. Всё как в замедленной сьемки.
—Тварь. Наказания хочешь? Значит будет. В следующий раз будешь знать как разговаривать со своей тётей и мамой. Не благодарная. —она хватает меня за волосы. Так больно и унизительно. Я чувствую, что некоторые даже вырываются. Она со всей силы тянет меня на верх за волосы, а потом швыряет в стену. Я мычу от боли. На большое мне не хватает. Чувствую что с носа течёт что-то. Открыть глаза не могу, но думаю что это кровь. Нос болит.
Не успеваю даже соображать как меня снова бьют. По голове, телу, ногам. Последнее что я слышу это свой же стон боли, отчаяния и унижения. А потом темнота. Кромешная. Тихая. Спасительная. Дьявольская. Страшная. Но такая родная за всё эти года. Это мой покой. Мой ад и рай. В котором каждый из нас умирает, или возрождается..
***
С криком открываю глаза и оглядываюсь. Не узнаю где нахожусь. Но эта не моя детская комната. Здесь нет чудовища. Той суки, или что-то страшное из моего прошлого. Воспоминание по тихонько возвращаются, и глаза вспоминают что я дома. У себя взрослой дома, со мной всё хорошо, никого не боюсь. Кандалы прошлого потихоньку исчезают из моего разума.
Опять прошлое сниться. Чёрт. Когда уже это прекратиться? Из газ текут слёзы. Как бы я не хотела их остановить они текут и текут. Слёзы усталости и боли. Господи почему всегда я. Я устала. Устала жить.. Шок проходит и я начинаю битья в истерике. Кричу, плачу, обнимаю подушку и опять плачу.
Слышу беглые шаги, и в комнату забегает Барс. Лает, рычит и запрыгивает на кровать. Заглядывает мне в глаза и смотрит неотрывно пару секунд. Потом отводит взгляд в угол, но сразу же его возвращает и в его глазах уже вижу я понимание. Мордочкой он трется об мою ногу тяжело дышит. Мне кажется, он понимает меня.
Барс — это смысл моей жизни. Моя родная душа... Не было бы его, не было бы меня. Он тот, ради кого я просыпаюсь каждое утро. Его не будет — значит и меня. Это обещание. Клятва. Клятва которою я даю сама себе.
—Ничего милый, мы сможем. Я люблю тебя.— шепчу гладя его чёрную шерсть. И перед глазами всплывает силуэт того самого мужчины. Интересно. Его волосы такие же мягкие? Джонсон. Какого блять хрена ты думаешь про этого чёртового мудака- мафиози? Тём более сравнивать волосы человека с шерстью собаки, это уже слишком - в мыслях говорю сама с собой.
—Говорила что с сума сойду, так вот, кажется уже сошла. Думать ночью про него и говорить сама с собой это ведь уже сумасшествие. Да Барс? — я немного помолчала подумав, что говорю с животными, но когда меня что-то волновало? — Гавкни раз если я права, а два если не права. — улыбаюсь, но улыбка сразу же сползает с лица когда пёс гавкнул второй раз.
—Ну и живи со своим красивым мудаком! А я буду спать! — отвернувшись я немного подумала, но потом всё же заснула. Последней мыслю был он. "Как его зовут?". Кошмары этой ночью больше не снились.
***
От автора: Простите за долгое отсутствие, постараюсь больше не пропадать.