Тихий вечер

Тихий вечер. Комната Элиаса.

Темно. Шторы плотно задернуты, света почти нет. Только слабый отблеск от уличного фонаря, проникающий сквозь щель. Он один, после конфликта с родителями, избегания Алекса и слухов)

На письменном столе — раскрытая тетрадь. В ней — несколько неровных строчек, написанных чужим, будто дрожащим почерком:

«Извините. Я не знал, как ещё сказать, что больше не могу.
Мне жаль, что я не смог стать тем, кем вы хотели.
Я просто устал.»

Элиас прокручивает все свои мысли, ему больно.

«Я всё рушу. Где бы ни появился — в ком-то ломается что-то. Я как вирус. Я ранил Алекса. Я ранил родителей. Себя. Я просто не умею быть правильным…»

Он подходит к зеркалу и смотрит себе в глаза.

«Когда я стараюсь быть собой — я делаю больно другим. Когда стараюсь не причинять боль — исчезаю сам. Как будто нет такой версии меня, которая не была бы ошибкой.»

«Я не хочу больше чувствовать. Устал. Просто... устал быть неправильным выбором для всех.»

«Если я исчезну, всё станет тише. Люди забудут. Алекс найдёт кого-то, кто не подставит его под удар. Родители вернут прежнего “сына”. Всё станет проще…»

Он опускается на пол и прислоняется к кровати. Пустой взгляд упираетсяв стену. Рядом лежит лезвие — маленькое, острое, но в этом молчании оно кажется огромным.

«Я не могу быть с тобой» промелькает его же слова в голове.

Рука дрожит. Пальцы — холодные. Белая кожа. Линии вен под ней будто шептали:«Один шаг — и всё это закончится». Он приложил лезвие. Острый холод металла. И снова — без дрожи. Он сделал надрез.