бумажный мир

Иногда убегаю в свой бумажный мир. В тот, что однажды в детстве придумался.

Он с бумажными историями, с задумчивым ветром, что лёгкостью дуновения будит древние травы. Ещё с бумажными вертушками и полевыми цветами, с сухой жёлтой травой, что готовится к осеннему сну.

Там тайны прячутся под сенью хвойных ветвей. Там облака ложаться пышным кружевом на чёрное зеркало озера, когда небо становится пыльно-розовым. А дождь смывает шелковый вкус уходящего дня. Ещё живут лисицы с шерстью цвета поздних сумерек. И всё знакомо до мелочей.

Всё бумажное.