твоё имя на моих губах 🫦

Вечером я стояла перед его домом. Пальцы дрожали от злости.
Он открыл дверь — бледный, уставший.
— Если ты снова собираешься сказать, что "разрушишь меня", — начала я, — просто скажи это чётко. Чтобы я знала: ты боишься не за меня, а за себя.
Он не ответил.
Просто впустил.
Мы сидели на полу его комнаты. На стене — фотографии, выцветшие, но хранимые как святыни.
Один из них — его брат.
Похожий на Пэйтона. Но в глазах — свет, который Пэйтон, похоже, давно потерял.
— Мы поссорились. В ту ночь. Он сказал, что уходит. Что я его больше не понимаю.
— Ты винишь себя.
Он кивнул.
— Он ушёл. Я остался.
— Но ты не был его тенью, Пэйтон. Ты — сам по себе. Ты жив. И ты нужен.
Он посмотрел на меня.
— Почему ты говоришь такие вещи?
— Потому что люблю.