Глава 7
Любовь. Мы так часто произносим это слово, не зная, что оно значит. Для кого-то это только человек, находящийся рядом, с которым тебе хорошо. Для кого-то это поступки. А для меня это чувство, когда всё внутри переворачивается с ног на голову, всё горит приятным костром чувств, когда ты понимаешь, что кому-то ты не безразличен, кто-то нуждается в тебе, почти как в воздухе. Это и есть любовь, самая настоящая любовь, но самое главное, чтобы это было взаимно. Иначе твой костёр будет не согревать, а испепелять тебя.
***
Мы идём по парку, едим мороженое и щуримся от яркого солнца. Теперь я понимаю пары, которые гуляют вместе, смеются и держат друг друга за руки. Всё просто прекрасно.
-О чём задумалась? - от раздумий меня отвлёк Марк.
-Да так, не о чём.
-Ну ладно.
Как же хорошо, что он меня понимает. Я не знаю, чтобы сейчас со мной было, если бы не было его. Но сейчас Марк со мной. Я могу обнять его, прижаться к нему, поцеловать и т.д. И так уже на протяжении месяца. Но ведь он может исчезнуть в любой момент. И что я буду делать? Наверное, скучать.
-Куда пойдём? - Марк знает, когда меня нужно выводить из транса.
-Не знаю.
-Тогда подожди меня здесь, хорошо? Я быстро забегу, заберу документы и к тебе.
-Хорошо, - ответила я, и Марк, поцеловав меня в щёку, побежал в институт, который, как оказалось, мы проходили мимо.
***
Прошло уже около часа, а Марка всё ещё нет. Я решила сходить за ним и узнать, всё ли нормально. Я зашла в пустое здание. Тишина. Но тут я слышу чьи-то стоны. Звук исходил из какого-то коридора. Я пошла туда, но когда увидела происходящее, внутри меня всё рухнуло. Мой Марк стоял лицом к стене, прижав Снежану и уткнувшись в её шею. У этой скотины была расстёгнута почти вся блузка, так что была видна её грудь, а Марк не отставал от неё: его футболка валялась на полу, так что был виден его шикарный пресс.
-Марк! - крикнула я и побежала вон из здания. Я не увидела что произошло потом, но мне было плевать. Сейчас я не хочу думать о нём, не хочу знать о его существовании, хочу забыть о том, что между нами было. Моё сердце было разорвано, истоптано, разбито... Мне ничего не хотелось. Хотелось просто плакать и знать, что мне померещилось, что это был не мой Марк Старыгин, а кто-то другой. Но я ни за что не перепутаю этого голубоглазого брюнета с кем-то. И от этого было ещё больней.