Она любила...

Она не может писать. Ничего не даёт ей на это поводов. Нет уже тех пейзажей, которые представлялись ей  каждый летний вечер. А что ещё могло сподвигнуть её на очередную великолепную картину? Больше ничего. Из всего, что было, остался только кофе. Воспоминания и кофе. Кофе и воспоминания о когда-то близком человеке. Что тут сказать?) Ей остаётся только сварить любимый латте и залезть под мягкий клетчатый плед, обвивая горячую кружку желаемого напитка пальцами и читая очередной роман о безнадёжной любви и ждать. Ждать лета...