ПРОЛОГ
«Иногда жизнь нам дает именно то, в чем мы непременно нуждаемся. Но не думайте, что все так просто. Если жизнь и дала вам то, чего вы хотели, то это только потому что ей захотелось над вами поиздеваться...»
Девушка с затуманенным взглядом лежит на холодном асфальте совсем не шевелясь. Не может найти в себе силы встать. Или просто не хочет...
Вокруг неподвижного тела разбросаны крупные купюры, пару пуговиц от блузки и прочие мелкие вещи. Из уголка рта стекает струйка крови. Она еле дышит, совсем не слышно. Левый кроссовок отлетел куда-то в сторону.
Каждое движение провоцирует вспышки тупой боли в голове. Колени в ссадинах, да и ладони, покрытые мелкими ранами, выглядят не лучше. Юбка помялась, а блузка и вовсе разорвана в клочья, отчего холод ощущается намного сильнее. Да, как же холодно и мрачно в этом переулке, хотя в душе ещё мрачнее.
«За что? Чем я заслужила? Почему даже не умерла после всего этого?»...
Звук грома, резкий и громкий, раздаётся где-то в небе, которое с каждой минутой сильнее затягивается тучами. Маленькие капельки падают на лицо, а за ними ещё. И ещё. Больше, быстрее. Небо отражается в её глазах, постепенно тускнея, а затем темнеет. Как и её разбитая душа...