Сара

Если бы я только знала, к чему нас готовит Судьба...

11 сентября, 5:08.

Целую ночь я не могла сомкнуть глаз. В голове танцующим вихрем крутились слова Николаса «А ты знала, что твоя мать сейчас в Нью-Йорке?»

10 сентября, 10:00.

—...Что вы сказали?
Я не знала как мне реагировать. То ли радость,то ли волнение охватили меня, борясь друг с другом. Голова шла кругом. Не изменяясь в выражении на лице, детектив произнёс:
— Если хочешь узнать больше — делай так, как я скажу. Никуда не выходи из здания и не ходи к тому мальчишке.
— А с чего вы взяли что мне это интересно? С чего бы мне вообще интересоваться женщиной, которая бросила меня?
— Но ведь ты всё равно хочешь узнать.
—... — мне не было что ответить, ведь его слова были чистой правдой. Постояв ещё немного на одном месте, я повернулась лицом к детективу.
— Что я должна делать?
— Во-первых, здесь ты не останешься, ибо свободных комнат нет. Та комната, в которой ты очнулась, принадлежит Кэти, так что будешь жить у меня. Во-вторых, как я уже сказал, тебе запрещено куда либо выходить. Так же можешь не волноваться о еде, я всё подготовлю. В-третьих, будешь рассказывать о себе, дабы я смог составить полную картину случившегося у себя в голове.
— И что будет, если я не подчинюсь?
— Ты умрёшь. Я лично убью тебя своими руками.
—«Боже, что за ненормальный псих!»
—...Хорошо. Но взамен пообещайте, что не тронете Дэвида и будете рассказывать мне о моей матери.
— По рукам.

11 сентября, 12:10.

Заснув только под утро, я проснулась в половине дня, чувствуя невыносимую усталость. Приятный запах сливок и шоколада заставил меня встать с постели. Пальцы ног коснулись приятного тёплого паркета, на серой плитке, что украшала стены, были подвешены горшочки с цветами. На улице было пасмурно.
Накинув бордовый халат из бархата, я вышла из комнаты, манящая запахом. На кухне, что была соединена с гостиной, за барной стойкой стоял детектив, хмуро глядевший в окно. Его рот вновь был занят излюбленной сигаретой.
— Ну что за погода... — проворчал Николас.
— Говорите прямо как старик. — подметила я, скрестив руки на груди.
Заметив меня, мужчина украдкой посмотрел в мою сторону и придвинув стакан с мокко, вновь удручённо посмотрел в окно.
— Надеюсь, твой желудок примет.
— Он принимает любые напитки, от алкогольных до простого чая.
Взяв в руки стакан и присев на чёрный диван, я сделала глоток. Наконец детектив полностью повернулся ко мне, наблюдая за тем, как я пью.
— Значит, любые, говоришь.
— Именно.
— Даже кровь?
Возникло неловкое молчание. Сделав ещё один глоток, я посмотрела на детектива.
— Конечно. ...Наверное, именно это вы хотели услышать, однако спешу огорчить, кровь я не пью.
— Однако человечиной питаешься.
— Я ем людей не потому, что хочу, а потому, что не могу есть нормальную пищу. Пожалуй единственные две вещи, которые делают меня нормальной, — это внешность и то, что я могу пить обычные напитки.
Будто загоревшись интересом, Николас сел напротив меня и сосредоточенным выражением лица стал слушать.
— Когда впервые ты начала питаться человечиной?
— В три года, после того как мужчина, что звался моим отцом, изнасиловал меня и прям-таки начал топить в чужой крови. После этого я и утратила всякую способность нормально есть. Если же пробовала взять в рот хотябы хлеб, то он тут же выходил наружу.
— Скажи, а твой отец, он же Брэд Лайдель, каким он был?
Задумавшись на мгновенье, я опустила стакан на стол, разглядывая его прозрачную поверхность.
— Не могу точно сказать, мы не были столь близки. Хотела бы я сказать, что он был ужасным человеком, но это было не так. Даже, скорее всего, он был очень несчастным.
— Что ты имеешь ввиду?
Вздохнув, я посмотрела ему прямо в глаза.
— Я имею ввиду, что при жизни, что даже после его смерти, никто так и не узнал, что он убивал очень много людей. Мой отец... Был маньяком, детектив.
На небе зарыдали тучи. Гонимые ветром, своими слезами они мочили всё вокруг, образуя огромное количество луж. Барабаном капли ударялись в окна, с каждым разом всё сильнее и настойчивее. Необычайно спокойное лицо мужчины вдруг побледнело.
— То есть, ты хочешь сказать...
— Да, моя мать не просто бросила меня. Она отдала меня в руки маньяку.
— ...Однако я не понимаю твоих слов. Почему же он был несчастен?
— Именно потому, что его никто не мог поймать. Он был настоящим психопатом и просто не знал, как остановиться. Всё это терзало его и губило. Несколько раз он даже пытался покончить с собой, но что-то не давало ему это сделать. И вот тогда...

5 февраля, 2004 год.
21:30

— Вот и настал тот день. Сегодня, мы наконец станем свободными. — сказала Ара, держа в руках нож.

***

— Однако, чего вы на самом деле не знаете, так это то, что отца убила не я.

***

—«Будь осторожна.» — молила я подругу.
— Не переживай. То, чего не можешь сделать ты, могу сделать я. Просто доверься мне, Сара.