ПРОЛОГ
Вас никогда не смущало, насколько несправедливо могут обращаться с нами наши собственные чувства?
Любовь. Это слово знакомо каждому. Её испытывали, о ней грезили, её проклинали. Ради неё шли на безумства, из-за неё теряли себя. И каждый раз она оставляла за собой шрам — глубокий, болезненный. Порой вечный.
Когда ты любишь впервые, ты связываешь себя с этим человеком навсегда. Неважно, сколько тебе лет. Неважно, сколько времени прошло. Твоя сущность, память, сердце — всё в тебе будет не столько тосковать по самому человеку, сколько по тем чувствам, которые он сумел пробудить.
Да, первая любовь не становится последней. Жизнь идёт дальше. Люди приходят и уходят. Но кусочек тебя навсегда остаётся там — в прошлом. В беззаботном времени, когда ты ещё не знал, как правильно любить. Когда любовь была инстинктом, стихийной и чистой, как первый дождь после долгой засухи. Когда ты просто чувствовал без всяких правил, без страхов, без оглядки на последствия.
А что, если тот, кого ты полюбила впервые, — тот, кому доверила самое хрупкое, что у тебя есть, — причинит тебе боль? Ты всё равно продолжишь его любить. Ты будешь искать оправдания его поступкам. Будешь защищать его перед всеми — и, в первую очередь, перед собой. Ты будешь бояться отпустить его, потому что ещё мечтаешь о будущем с ним, которого уже нет.
Но есть боль иного рода. Намного глубже. Не та, где он тебя предал. Не та, где он просто ушёл. А та, где ты сама понимаешь: вы не можете быть вместе. Ты осознаёшь это разумом, но сердце продолжает цепляться за последние ниточки, соединяющие вас друг с другом. Ты видишь трещины, но закрываешь на них глаза, будто от этого они исчезнут. Ты несёшь эту любовь, пока она не становится тяжестью. И однажды ты смотришь в зеркало и не узнаёшь себя.
Ты не замечаешь тот момент, когда розовые очки незаметно сменяются на черные.
Почему я об этом говорю?
Потому что у меня тоже был такой человек. Был. Есть. И, скорее всего, будет всегда.
Он исчез из моей жизни, но не из моего сердца. Мы любили так, будто это было под запретом.
Хотя нет. Это я любила. Целиком и полностью. По-настоящему. А он… Он просто держался за меня, как за якорь. Как за тихую гавань, где можно спрятаться от своих демонов. Я была для него утешением.
А он стал моей гибелью.
И, возможно, я до сих пор его люблю. Может, если однажды встречу его в толпе — пусть даже на секунду, — моё сердце снова забьется чаще. Если я услышу его голос, или те самые песни, которые он мне пел, — всё вернётся. Если я почувствую знакомый запах его одеколона, мне снова станет трудно дышать.
Вот о чём я хочу рассказать. О своей первой, беспощадной, разрушительной любви. О той, что забрала мою наивность и превратила мечты в пепел. О той, что заставила повзрослеть слишком рано.
Это история не о счастливом финале. Она о том, как любовь делает тебя сильнее, а потом разбивает в щепки. О том, как легко потерять себя, пока отчаянно держишься за другого человека. И как важно научиться отпускать вовремя.
Любовь — это не всегда про нежность. Иногда про страх. Иногда про боль, одиночество и глухое молчание. Иногда любовь — это зеркало, в котором ты впервые видишь себя настоящую.
Порой тот, кого ты любишь, — не тот, кто тебе нужен. А ты — не та, кто нужна ему.
И тогда мечты, которые казались такими реальными, просто исчезают. Растворяются, как утренний туман под первыми лучами солнца.
Иногда самым сильным поступком становится шаг назад. Позволить уйти тому, кого ты всё ещё любишь. Даже если это разрывает тебя изнутри. Даже если ты ещё не готова остаться одна.
Так называемая «вечная» любовь может закончиться. Она может стать уроком. Может уйти, оставив за собой тишину и пустоту. И это нормально. Ведь жизнь все равно продолжается. Но ты уже другая.
С каждой болью, с каждым разочарованием ты становишься сильнее. И в какой-то момент понимаешь: да, было больно. Но этой любви хватило, чтобы выжить.
Это история моей первой любви. Не конец. А лишь только начало. Начало пути, где я учусь быть собой. Пусть он будет длинным, тернистым, полным шипов. Но он — мой.