Глава 9 - "Я потерян. И хочу только тебя."
Он не пил почти год.
Слишком многое держал под контролем.
Но сегодня — сдался.
Чонгук сидел в баре, руки на столе, в пальцах — стакан с виски, второй, третий, четвёртый.
Музыка шумела.
Слова размывались.
А в голове — только одно лицо.
Чимин.
Он слишком красив.
Слишком свободен.
Слишком близко — и слишком опасен для сердца.
"Он сбежал от меня. А теперь спит в соседней комнате, будто ничего не значит", — подумал Чонгук и выпил ещё.
— Ты снова пьёшь? — прозвучал знакомый голос за спиной.
Чонгук не сразу понял, реальность это или сон.
Но это был он.
Чимин. В тёмной рубашке, расстёгнутой сверху, волосы небрежно уложены, губы чуть приоткрыты.
— Ну конечно, — усмехнулся Чонгук, — ты всегда появляешься, когда я больше всего теряю себя.
— Возвращайся домой. Ты пьян.
— Именно. Поэтому скажу честно.
Он поднялся. Подошёл к нему. Близко. Слишком близко.
— Я думаю о тебе каждый чёртов вечер. Думаю, как ты выглядишь, когда спишь. Как дышишь. Как стонешь, — он шепчет, почти не дотрагиваясь до его губ. — Хочешь, скажу, как часто я представлял, что ты подо мной?
Чимин замер.
Он хотел отстраниться. Он должен был.
Но сердце било в грудь так, будто требовало: "Останься. Услышь это. Почувствуй."
— Ты ведёшь себя, как идиот, — прошептал он.
— Я и есть идиот, — усмехнулся Чонгук. — Потому что влюбился в того, кого не должен был.
В тебя.
И он поцеловал его.
Грубо. В отчаянии. В разгар ревности, желания, боли.
Язык требовательно прорвался внутрь. Руки сжали талию Чимина, будто боялись, что он исчезнет.
А Чимин…
Он не оттолкнул.
Только прижался.
На секунду. На вдох.
На тот короткий момент, когда всё стало настоящим.
— Мы не можем, — выдохнул он.
— Можем, — хрипло ответил Чонгук. — Но ты боишься. Так же, как и я.
— Я не игрушка. Не долговой трофей.
— Ты не трофей. Ты — наказание. За то, что я умею только ломать.
Они стояли в темноте, между жизнью и срывом.
И никто из них не знал, чем это закончится.
Но оба уже поняли: обратного пути нет.