Пролог

Мои глаза в тебя не влюблены, -
Они твои пороки видят ясно.
Но сердце ни одной твоей вины
Не видит. И с глазами не согласно.

Шекспир

— Скажите мне, — нежным голосом промолвила девушка.

— Мисс... — попытался перебить ее сорокалетний мужчина в идеально-вычищенном белоснежном халате, - Я уже говорил вам — шансы невелики, но...

— Нет. Скажите мне правду. Я не хочу шансов. Я не хочу предположений. Я не хочу возможностей. Мне нужен ответ. Четкий и наиболее вероятный. Поэтому ответьте мне, доктор: через сколько мое собственное, уже почти неработающее сердце сделает из меня бездыханный труп? — задыхаясь, спросила белокурая.

— Никто не может ответить на этот вопрос, мисс Робин. Если только сам Господь. Все зависит от вашего организма — как справится он. Мы, естественно, можем замедлить этот процесс. Вариантов немного, но если мы не будем медлить...

— Без лечения.

— Простите, что?

— Сколько времени мне осталось без лечения? — все также равнодушно мямлило ангельское создание.

— А... Мисс Робин... Ну, в вариантах, естественно есть операция...

— Без лечения и операции. Сколько мне осталось?

Доктор, на секунду, потерялся в вопросе юной девушки.

— Извините, мисс Робин, но я не могу ответить вам на этот бестактный вопрос... Мы еще даже не начали терапию, а вы хотите, чтобы я вынес смертный приговор? — удивленно поинтересовался мужчина.

— Совсем нет, доктор. Я просто хочу услышать правду. Пожалуйста, скажите мне — сколько?

— Полгода. Может немного больше. Но мы всегда можем...

— Спасибо за ваше время, доктор, — сказало милое создание и ушло.

Ушло существовать свои оставшиеся полгода.