«Пора уехать.»
Ты сидела на подоконнике своей квартиры, закутавшись в худи, которое он тебе оставил.
За окном всё было как обычно — московская суета, фары, люди.
А у тебя внутри было ощущение предела.
Больше так нельзя.
Больше — не будешь.
Каждый день под напряжением. Каждый взгляд Артёма — как приговор.
Каждая встреча с Гришей — как преступление.
Даже с Ирой приходилось шептаться, чтобы не «разозлить» его.
Ты чувствовала себя не сестрой, не женщиной, даже не взрослым человеком —
а объектом. Собственностью.
И тогда ты решила: ты уедешь.
⸻
Ты не просто сбежала.
Ты подготовилась.
Ты предупредила Иру. Только её. Потому что только она — ни разу не предала.
— «Ира, я уеду. Я не могу так. Он не должен знать. Поможешь?»
— «Скажи только когда и где. Остальное сделаю я.»
Она привезла тебе симку, сбросила айклауд с твоего телефона, закинула наличку на карту.
Взяла на себя весь риск.
— «Если что, я скажу, что ты у меня. А потом придумаем. Главное — уходи отсюда. Не проси разрешения, просто живи.»
Ты расплакалась.
Потому что впервые за много месяцев кто-то говорил тебе не «стой», а «иди».
⸻
Ночью. 02:16.
Ты стоишь у двери Гриши. Одна сумка. Красные глаза.
Он открывает. Сонный, в майке, с растрёпанными волосами.
— «Ты чего...?»
— «Мы уезжаем. Сейчас. Всё. Я больше не могу.»
Он даже не спрашивает.
Просто накидывает худи, берёт паспорт и ключи.
Обнимает тебя за плечи.
— «Я с тобой. Хоть на край света.»
⸻
Утренний аэропорт.
Ты и Гриша в очереди на регистрацию.
Он гладит тебя по спине. Ты почти не дышишь, но улыбаешься.
Вдали кто-то снимает на телефон. Смутные силуэты, шум, вспышки.
Ты не успела среагировать. Просто поцеловала его в щёку —
и он повернул голову,
и это стал поцелуй.
СМИ не успели разобрать лица.
Но Артём увидел.
И пусть он не уверен — он почувствовал.
Внутри него всё закипело.
⸻
Ты знаешь, что он уже ищет тебя.
Что мать в шоке.
Что Иру уже, скорее всего, трясут с расспросами.
И ты принимаешь решение:
— «Он играл грязно. Теперь моя очередь.»
Ты запускаешь стрим.
Ты в аэропорту.
На фоне чемоданы, объявления по громкой связи, и Гриша, что держит тебя за талию.
Ты улыбаешься в камеру:
— «Всем привет. Просто чтобы знали — я улетаю. С любимым человеком. Куда — не скажу. Но всё хорошо. Я наконец-то дышу. Не пишите мне, не звоните. До связи.»
Экран гаснет.
Ты выключаешь телефон и кладёшь его в чемодан.
На этом всё.
⸻
Ты летишь.
Не от кого-то —
а туда, где тебе спокойно.
Где тебя не оценивают.
Где ты не «чья-то сестра».
Где ты просто — ты.
И рядом с тобой — человек, который выбрал не контролировать, а поддержать.
А позади — город, где слишком много слёз,
слишком много криков,
и слишком мало правды.