«Мы выбрали себя.»
Вы с Гришей вышли из аэропорта в Лос-Анджелесе почти молча.
Он держал твою ладонь, сжимал крепко — как будто всё ещё не верил, что вы оба здесь.
Никаких телохранителей, камер, разъярённого Артёма. Только солнце, запах кофе с улицы и шум машин, чужих и неназойливых.
— «Ты уверена?» — спросил он, когда вы сели в такси.
Ты посмотрела в окно.
Море, пальмы, голубое небо.
— «Гриша, если бы не была — я бы не стояла сейчас рядом с тобой.»
⸻
Квартира была не роскошная, но уютная: белые стены, большая гостиная с видом на город, крошечный балкон, где сразу поселился его вейп и твой плед.
Вы разложили вещи — и впервые за долгое время никто не кричал, не стучал в двери, не следил за каждым шагом.
День прошёл как в кино.
Вы поехали в магазин — он спорил с тобой, какие хлопья вкуснее.
Ты выбирала свечи и бальзамы, он тащил две пачки чипсов и арбуз.
Вернулись домой, разбросали покупки по всей кухне.
Он включил музыку, и ты впервые за долгое время танцевала между шкафами — босиком, в его толстовке.
Гриша смеялся, снимал тебя на телефон.
— «Ты сошла с ума?»
— «А ты разве не за это меня полюбил?»
⸻
Вечером ты устроилась в зале. Лёгкий свет, волосы в пучок, кружка с чаем.
Запустила стрим просто чтобы отвлечься.
Всё было почти спокойно — разговоры с чатом, бан глупых комментариев, смешные истории про то, как вы с Гришей готовили кривые оладьи.
— «И да, ребят, я счастлива. Пока что просто счастлива. Не спрашивайте, с кем. Ну, вы догадываетесь...»
В это же мгновение — донат.
💸 «КАКОЙ ОН В СЕКСЕ?»
Ты засмеялась, прикрывая рот рукой.
— «Вы больные. Я вообще-то...»
БАХ.
Дверь в зал распахивается.
Гриша — растрёпанный, без футболки, в шортах, с банкой колы.
— «Ты чё там базаришь?»
Он подходит, заглядывает в камеру, читает донат.
— «А, это вы про меня? Ну...»
Ты хватаешь подушку, кидаешь в него:
— «Уйди! Придурок!»
Чат рвётся от смеха.
А он поднимает брови и кивает в камеру.
— «Ответ короткий — бомба. Подробности — только на бусте.»
Ты покраснела, зарылась в подушку.
Он поцеловал тебя в макушку и ушёл, смеясь.
⸻
Спустя минуту в чат приходит новый донат:
💬 «Артём всё видел. Готовься.»
Твоя улыбка исчезла.
Ты выключаешь стрим.
Смотришь на дверь.
И впервые за вечер чувствуешь — спокойствие не будет вечным.
Ты читаешь донат — и не отключаешь стрим.
Пальцы дрожат, но ты встаёшь, берёшь телефон и идёшь прямо в спальню.
Он сидит на кровати, уткнувшись в свой айпад. Без слов. Он уже всё видел.
— «Гриша...»
Он не смотрит на тебя сразу. Лишь спустя пару секунд бросает коротко:
— «Он опять начал?»
Ты киваешь, стискивая зубы. И включаешь громкую связь.
Пусть чат слышит. Пусть слышит и он.
Звонок Артёма.
Первое слово — это не «привет».
— «Ты охуела?»
— «Привет, Артём.» — говоришь ты спокойно, подходя ближе к Грише. — «Да. Охуела. Потому что надоело жить по твоим правилам.»
Он дышит в трубку тяжело.
— «Ты позоришь семью. Тебя смотрят. Это видит отец.»
Ты смеёшься. Горько.
— «Артём, ты не мой бог. И не мой муж. И не мой отец. А брат, который больше следит, чем любит. Так вот, отъебись. Слышишь? Делай что хочешь. Вызывай папу, высылай интервьюерам дикпики, мне всё равно.»
Гриша улыбается, почти гордясь твоей злостью.
Он берёт телефон и тоже врезается в разговор:
— «И передай отцу, что в Лос-Анджелесе тебя никто не ждал.»
— «Вы оба поехавшие. Я вас найду. Ты думаешь, я не смогу?!»
Ты отключаешь звонок.
Руки дрожат, дыхание рваное.
Стрим всё ещё идёт.
Ты смотришь в камеру, сжав кулаки.
— «Если кто-то спросит — да, я его люблю. И да, я буду с ним. Даже если вы сожжёте весь интернет к хуям. Всё. На этом точка.»
Ты выключаешь эфир.
Гриша подходит и обнимает. Долго, крепко.
— «Я с тобой. До конца.»
⸻
Но через 15 минут...
Телефон загорается снова.
Сообщение от Иры:
«Мы летим. Он не в порядке. Я лечу с ним. Просто будь готова.»
Ты читаешь это.
Смотришь на Гришу.
Он уже читал через плечо.
— «Пусть летят. Пусть посмотрят, как выглядит счастье, когда не просят разрешения.»