Окно

     "Иногда все меняется не в момент действия,а вмиг взгляда."

> Из дневника

Меня зовут Алекс. Девятнадцать. Скоро двадцать. Архитектура — моё настоящее и, возможно, будущее.
Жизнь? Простая. Университет днём, подработка вечером. Платить за жильё и еду ведь никто за меня не будет.

Внешность? Да какая разница. Карие глаза, тёмные волосы, метр восемьдесят. Не урод — и ладно.
Семья? Лучше не спрашивать. Не общаемся. Уже давно.

Я просто… живу. Пока всё.

Я отложил ручку, щёлкнул тетрадью, задумчиво глядя в окно аудитории. Там медленно падал снег, тонкими перьями ложась на тёмную землю. За окном — зимний декабрь, в голове — пустота.

На соседнем ряду Джейк спал с раскрытым учебником на лице. Он всегда так делал на физике. Честно говоря, я бы тоже уснул, если бы не мысли.

— Алекс! — резко прозвучал голос преподавателя. — Если вас не интересует материал, можете выйти.

Я поднялся, опуская взгляд. Он не кричал — просто был уставшим человеком. Примерно как и я. Я сел ровнее.

— Нет, простите. Всё в порядке.

Преподаватель кивнул, продолжив лекцию о распределении нагрузки на балки и арки. А я… снова погрузился в себя.

Мой обычный день всегда шёл по кругу: пары, обед, работа. Сегодня не исключение. После занятий — бегом на остановку, потом — маленький супермаркет внизу торгового центра. Кассир. Монотонный ритм.

До восьми вечера — штрихкоды, монеты, пластиковые пакеты, однообразные лица. Но в тот день всё изменилось.

Я увидел её.

В кофейне напротив. Она сидела у окна, с книгой в руках. Белая рубашка, волосы за ухом, лёгкий румянец на щеках. Свет падал на неё так, словно кто-то нарочно нацелил прожектор только на неё. И всё вокруг стало тише.

Я замер. Сердце дернулось странно — не громко, но гулко. Я чувствовал, как будто встретил кого-то… знакомого по сну, которого никогда не видел наяву.

— Молодой человек, пробейте мне, пожалуйста, товар! — раздражённо сказала женщина лет пятидесяти.

Я вздрогнул, сбитый с места. Быстро провёл покупки через кассу, даже не посмотрев, что именно. Когда взглянул обратно на окно — её уже не было.

Стало пусто.

Вечером я пытался отвлечься. Включал музыку, листал учебник, мыл посуду. Но каждый раз перед глазами вставал её образ: аккуратный профиль, пальцы, удерживающие страницу, тонкие губы, слегка приоткрытые — будто она собиралась что-то сказать.

Я не знал, как её зовут. Но знал, что хочу узнать.

Перед сном, дрожащими пальцами я открыл дневник. Почерк прыгал, но слова лились сами:

> Я увидел её. Не знаю, кто она. Но знаю — хочу увидеть снова. Это глупо, но мне страшно. Страшно, что, если не найду её, будет чувство незавершённости. И если увижу — не смогу сделать шаг.

Позже я достал карандаш и начал рисовать. Лист за листом. Очертания лица, взгляд, улыбка. Я стирал и перерисовывал по кругу. Ни один набросок не был точным — что-то ускользало, словно образ жил только в моей голове.

— Почему не похоже? — прошептал я, уткнувшись лбом в лист.

Я не знал, что в этот день началась та история, которую я буду носить в себе всю жизнь.