Эпилог
"Иногда любовь - это не быть вместе, а помнить, как она была."
Старый Алекс медленно закрыл дневник. Обложка потерта, уголки страниц загнуты, а между строк — жизнь. Не рассказанная до конца, но прожитая. Он провёл рукой по обложке, будто по лицу прошлого, и выдохнул. Легко. Тихо.
Джейк молчал. Смотрел в окно, где вечерняя весна медленно окутывала город. Ветки деревьев рисовали тени на подоконнике. Вдали раздавался смех прохожих, звуки гудков, и аромат кофе добирался даже сюда — в эту тихую комнату, полную воспоминаний.
— Ты так и не встретил никого после неё? — спросил Джейк, не оборачиваясь.
Алекс не ответил сразу. Он посмотрел на старую фотографию на стене — он и Лия, когда-то. В углу кадра — размытая чашка, солнечный луч, её рука, касающаяся его плеча. Всё такое мимолётное и бесконечное одновременно.
— Были, — наконец сказал он. — Но не она.
Он слегка улыбнулся, но в этой улыбке была не грусть — скорее, тепло. Почти благодарность.
— Иногда любовь — это не быть вместе. Это помнить. Беречь. И знать: она была. Не как мираж, а как весна, которая когда-то пришла, согрела — и ушла. Но ты всё ещё помнишь, как пахла её кожа на ветру, как звучал её голос в утренней тишине, как дрожали её ресницы, когда она молчала.
Джейк повернулся к нему:
— И этого достаточно?
Алекс долго смотрел в окно. За стеклом деревья покрывались первыми зелёными намёками. Воздух был полон предчувствия — жизни, обновления, начала.
Он медленно кивнул.
— Да. Иногда — этого более чем достаточно.
Чтобы жить.
Чтобы не ожесточиться.
Чтобы знать: ты был жив. Потому что любил.
Джейк ничего не сказал. Просто сел рядом. За окном пели птицы, и город начинал вечернюю симфонию. Алекс закрыл глаза, чувствуя, как весна касается его седых висков.
Где-то в его памяти Лия всё ещё смеялась. Всё ещё смотрела на него через чашку кофе. Всё ещё существовала — в строчках, в снах, в самом воздухе.
И этого было достаточно.
---
Конец