11
И вот чей-то голос рассказывает о парне
из Уэльса. О том, как мы постоянно сталкивались и как нам все не удавалось познакомиться - пока в один
ветреный и дождливый день нас не занесло на романтические развалины
замка.
- И мы буквально упали друг другу в объятия! - заканчиваю я.
Что не так уж далеко от правды.
Я говорю, что его зовут Дэн. Им сразу же надо знать, сколько ему лет.
- Ну, Надин, он, конечно, помладше твоего Лайама, - мнусь я.
Что тоже, в сущности, правда.
- Нет, ну сколько? - не унимается Магда.
- Ему... пятнадцать, - говорю я.
Будет. Через каких-то три года...
- А внешне он как? Ничего? Как одевается? - Магде надо знать все.
Я решаю окончательно махнуть на правду рукой.
- Очень симпатичный. Блондин. У него чудесные волосы, слегка вьются на
концах, чуть взлохмачены. И карие глаза, тёмные как омуты. Когда он смотрит на тебя, просто дух захватывает... Мечта, а не парень.
Одевается как? Обычно, ничего такого сверх. Джинсы и свитер - мы же были
на природе. Все так глупо вышло, мы встретились прямо перед отъездом, но
когда начали говорить, показалось, что
знаем друг друга всю жизнь,
представляете?
- Целовались? - деловито спрашивает Надин.
- У нас никак не выходило остаться наедине, - как назло, все время рядом были родители. Однажды нам удалось улизнуть и выбраться на пикник, но едва Дэн наклонился ко мне, откуда ни
возьмись выпрыгнул Моголь и начал нас дразнить. Так и не отвязались. Обидно
до слез!
- О чем это ты так увлечённо
рассказываешь, Элеонора?
О-хо-хо, миссис Хендерсон, уже в спортивном костюме, трусит на стадион.
Я утыкаюсь лицом в плечо, щеки розовеют, только бы сдержать смешок.
- О своём парне! - говорит Магда.
- Подумать только! О чем же вам ещё говорить? - вздыхает миссис Хендерсон. - Все мысли об одном.
Тысячи образованных
целеустремлённых женщин целый век боролись за то, чтобы вам было позволено учиться, а вы вместо этого
сидите и грезите о мальчиках.