Пролог.Две маски

Нью-Йорк никогда не спит, но в 4:47 утра он хотя бы притворяется безлюдным. Джейк Райдер стоял на крыше своего офисного небоскрёба, сжимая в руке пустой стакан. Внизу, в сердце Манхэттена, мигали огни машин, словно рои светлячков, запутавшихся в бетонных джунглях. Он ненавидел тишину. Она напоминала ему о детстве — о подвале в Чикаго, где единственным звуком были капли воды, падающие с протекающей трубы. 

Амина Аль-Фарес в это время бродила по Бруклинскому мосту, фотографируя ночной город. Её рыжие волосы, собранные в беспорядочный пучок, развевались на ветру. Она ненавидела свою внешность — слишком бледная кожа, слишком много веснушек, — но Джейк называл её «огненной нимфой». Сегодня она сняла селфи с хмурым небом за спиной и отправила ему с подписью: *«Твоя империя выглядит хрупкой с высоты»*. Он не ответил. Они не общались три дня — рекорд с момента начала их тайного романа. 

В кармане её ветровки лежала серебряная подвеска в виде ласточки — последний подарок от матери перед отъездом. *«Ласточки всегда возвращаются домой»*, — сказала тогда мать. Амина развернулась и ушла, хлопнув дверью.