В плену friend-зоны

 

 

POV Ва­сили­са

— Ва­силёк, да ус­по­кой­ся ты, он ещё пе­реду­ма­ет сто раз, — про­шеп­тал Фэш, про­тяги­вая мне ста­кан с во­дой.

      Я всхлип­ну­ла, вы­тирая слё­зы с щёк и заб­ра­ла у не­го бо­кал. Лё­жа на кро­вати, я сде­лала па­ру глот­ков во­ды и пос­та­вила ста­кан на тум­бочку. Вдруг дверь скрип­ну­ла и от­во­рилась.

— Мож­но? — ус­лы­шала я го­лос от­ца.

— Нель­зя, — рез­ко обор­вал Фэш.

— Я не те­бя, ще­нок, спра­шиваю, — про­шипел он.

— Ах, зна­чит, я ще­нок? А вы кто? Сво­лочь?

— Зат­кну­лись оба! — за­ора­ла я, сев. — Фэш, вый­ди, по­жалуй­ста, — он по­мед­лил, но пос­ле кив­нул и вы­шел из ком­на­ты. — За­чем при­шёл?

— По­гово­рить хо­тел.

— О чём?

— О те­бе и Дра­гоцие, — отец сел на край кро­вати. — Ска­жи, — он вздох­нул, — ты его дей­стви­тель­но лю­бишь и хо­чешь за не­го за­муж?

— Да, — от­че­кани­ла я.

— Ва­силис, ну это ведь на всю жизнь, — про­шеп­тал он. — Это не так, что се­год­ня вы муж и же­на, а зав­тра хоп!.. и всё. Уже раз­вод и раз­ные стра­ны.

— Ну у те­бя же с ма­мой так и бы­ло, — вспых­ну­ла я.

— Ма­ма мне из­ме­няла, бы­ла свя­зана с кри­мина­лом. Я что, дол­жен был, по-тво­ему, про­дол­жать жить с ней? По­это­му я и вер­нулся с Ни­ре. Тем бо­лее, что у нас с ней бы­ли об­щие де­ти, да и ты при­вык­ла сра­зу к ней. Да­же ма­мой на­зыва­ла рань­ше.

— По­чему рань­ше? Я и сей­час на­зываю её ма­мой, — я мель­ком пос­мотре­ла на ту­алет­ный сто­лик, где сто­яла рам­ка с на­шей фо­тог­ра­фи­ей. Я, отец и Ни­ра. Улыб­нувшись, я вновь пе­реве­ла взгляд на от­ца. — За что ты так не­нави­дишь Фэ­ша? Вы ведь с Ди­ама­ном дру­жили со шко­лы, — ис­крен­не удив­ля­лась я.

— Не толь­ко с Ди­ама­ном. Ты прос­то не пред­став­ля­ешь, ка­кой у нас чуд­ный класс был, — ус­мехнул­ся отец, вста­вая. — Сей­час по­кажу кое-что, — он вы­шел из ком­на­ты.

      Ин­те­рес­но, что он мне по­кажет? Мо­жет, ка­кие-ни­будь ве­щи, ко­торые хра­нит ещё со шко­лы? А что? Всё ведь воз­можно. Вздох­нув, я ус­мехну­лась. А вдруг он хо­чет по­казать ста­рые фот­ки с Ди­ама­ном? Вот толь­ко не фо­тог­ра­фии, не люб­лю смот­реть их. Дверь от­во­рилась, отец вер­нулся с аль­бо­мами в ру­ках. Бо­же!.. За­катив гла­за, я ус­тро­илась по­удоб­ней. Отец сел ря­дом со мной и от­крыл пер­вый фо­то­аль­бом.

— Это школь­ная па­мять, — по­яс­нил он. — Вот пос­мотри, — он ука­зал на ста­рую фо­тог­ра­фию мо­лодо­го пар­ня с слег­ка уд­ли­нён­ны­ми тём­ны­ми куд­ря­ми. — Это Ди­аман. А вот я, — отец по­казал своё ли­цо сре­ди ком­па­нии дру­гих ре­бят.

— Да это же ма­ма! — вос­клик­ну­ла я, ука­зывая на мо­лодую де­вуш­ку, сто­ящую меж­ду Ди­ама­ном и Се­леной.

— Ага, мы с ней учи­лись в од­ном клас­се. Смот­ри, — он ткнул паль­цем в свет­ло­воло­сую де­вуш­ку с над­менным вы­раже­ни­ем ли­ца. — Ни­кого не на­поми­на­ет?

— Чес­тно? Она чем-то по­хожа на Ма­риш­ку. Хо­тя… да нет, у ме­ня уже прос­то па­ранойя.

— Это Фа­ри­эл­ла, — от­ве­тил отец, — Рез­ни­кова, — я удив­лённо выг­ну­ла бровь.

— Ма­ма Рез­ни­ковой, ко­торой ты по­мог в Мос­кве ус­тро­ить­ся? — он кив­нул. — Ну и кто ещё учил­ся у вас в клас­се.

— Ни­ра, — он кив­ком ука­зал на де­вуш­ку, сто­ящую ря­дом с ним. — Кон­стан­тин, — отец по­казал на пар­ня со свет­лы­ми во­лоса­ми и тём­ны­ми гла­зами.

— Да это же… отец Ни­ка! — вос­клик­ну­ла я. — И по­чему я толь­ко сей­час уз­наю об этом, отец? По­чему ты рань­ше ни­чего не рас­ска­зывал? А ес­ли бы не то по­хище­ние, я бы так и не уз­на­ла, из-за че­го вы с ма­мой раз­ве­лись.

— Вот, кста­ти, Ми­ракл, — пе­ревёл те­му отец, а я вновь взгля­нула на фо­тог­ра­фию и уви­дела спра­ва от клас­сной ру­ково­дитель­ни­цы пар­ня с тём­ны­ми во­лоса­ми. — А это Еле­на, — он ука­зал на свет­ло­воло­сую де­вуш­ку, сло­жив­шую ру­ки на гру­ди, — под­ру­га Фа­ри­эл­лы.

— А есть ещё те, ко­го я знаю?

— Да нет, вро­де бы, — по­жал пле­чами отец. — Сей­час по­кажу те­бе фо­тог­ра­фию пос­ле но­вогод­не­го праз­дни­ка, — он про­тянул мне по­жел­тевшее от вре­мени фо­то. — Вот Ни­ра сто­ит, — он ука­зал на де­вуш­ку в ко­рот­кой юб­ке, бе­лой блуз­ке и с ми­шурой на шее, — это Лис­са, — отец пос­мотрел на ма­му, ко­торая бы­ла оде­та в чёр­ное платье, — а по­сере­дине — Се­лена, — я взгля­нула на ма­му Фэ­ша, ко­торая бы­ла в брю­ках, тём­ной ру­баш­ке и то­же с ми­шурой на шее.

— Ка­кие они кра­сави­цы, — улыб­ну­лась я. — А по­кажи ещё ка­кие-ни­будь фо­тог­ра­фии, — ожи­вилась я.

— А ты же не лю­бишь смот­реть фо­то.

— Ты зна­ешь?

— Я всё знаю про свою дочь.

— Ой, да лад­но, — хмык­ну­ла я, мах­нув ру­кой. — Са­мый прос­той воп­рос: ка­кой мой лю­бимый цвет?

— Мят­ный, — без раз­ду­мий от­ве­тил отец.

— А у Нор­та?

— Чёр­ный и ко­рич­не­вый.

— У Дей­лы?

— Ро­зовый, — я скри­вилась. Не осо­бо люб­лю этот цвет!.., но отец-то прав. — Что ещё спро­сишь?

— Ког­да я на­рисо­вала свой пер­вый ри­сунок?

— В пять лет, — ис­крен­не улыб­нулся отец. — Это был ко­тёнок с го­лубым бан­ти­ком на шее, — у ме­ня по ще­ке по­кати­лись слё­зы. — В год и три ты ска­зала пер­вое сло­во. Ма­ма. В два го­да уже на­чала со все­ми бол­тать. А по­том и вов­се на­чала раз­ви­вать­ся не по го­дам, а по ча­сам. Тан­це­вала, пе­ла, пры­гала веч­но по до­му, но­силась, как стре­коза. У те­бя ещё бы­ла лю­бимая иг­рушка — миш­ка Ген­ри.

— Хах, — с улыб­кой вы­дох­ну­ла я. — По­чему Ген­ри?

— А я-то от­ку­да знаю? Ты са­ма его так наз­ва­ла, — ус­мехнул­ся отец. — А ты ду­мала, я сов­сем ужас­ный отец?

— Ты не ужас­ный, прос­то ты…

— По­мешан на сво­ём биз­не­се, за­нят толь­ко сво­ей ком­па­ни­ей и но­выми про­ек­та­ми, а до де­тей и их счастья те­бе нет де­ла, да? Это ты хо­тела ска­зать? — я опус­ти­ла го­лову. — Но это ведь не так, Ва­силис. Да, я бы­ваю гру­бым, злым, хо­лод­ным, вспыль­чи­вым, но всё рав­но хо­чу, что­бы мои де­ти ста­ли счас­тли­выми.

— Прав­да? — про­шеп­та­ла я.

— Прав­да, — он нак­ло­нил­ся и креп­ко об­нял ме­ня. — Прос­ти за то, что уда­рил те­бя, я не хо­тел при­чинить те­бе боль.

— И всё-та­ки, — я отс­тра­нилась, — за что ты не­долюб­ли­ва­ешь Фэ­ша?

— Ну-у, — вздох­нул отец.

— Пап!

— Во-пер­вых, он баб­ник. Не от­ри­цай! — ос­та­новил он ме­ня, ви­дя, что я хо­чу воз­ра­зить. — Во-вто­рых, у не­го нет пос­то­ян­ной ра­боты, он час­то гу­ля­ет по клу­бам…

— Как и я!

— Ва­сили­са.

— Мол­чу.

— Ты же по­нима­ешь, что отец из не­го ни­какой. Он хо­тел бро­сить те­бя, уле­теть. А ведь мог дей­стви­тель­но сбе­жать и не вер­нуть­ся. Да, я не осо­бо теп­ло к не­му от­но­шусь, но, — он ос­та­новил­ся, — ес­ли ты с ним счас­тли­ва, я не про­тив, что­бы вы по­жени­лись.

— Ура! — зак­ри­чала я, ки­да­ясь на от­ца с объ­яти­ями.

— Гос­по­ди, сколь­ко ра­дос­ти-то, — фыр­кнул он. — Ва­сили­са, это Дра­гоций, а не Джей­мс Бонд.

— Вот лю­бишь же ты свою реп­ли­ку вста­вить, — с уко­ром про­из­несла я. — Пой­ду об­ра­дую За­хар­ру, Нор­та и Ни… ма­му, — поп­ра­вилась я, улыб­нувшись.

— Иди, стре­коза, — мах­нул отец ру­кой, а я вы­бежа­ла из ком­на­ты, спус­ка­ясь вниз.

Ко­нец POV Ва­сили­са

***

POV За­хар­ра

— Мы мо­лод­цы! — я да­ла Нор­ту «пять». — А я зна­ла, что у нас всё по­лучит­ся, — улыб­ну­лась я.

— За­хар­ра, а пой­дём в ка­фе, — вдруг пред­ло­жил Норт. — От­праздну­ем на­шу ми­ни-по­беду. Там де­ла­ют очень вкус­ные де­сер­ты.

— Ну да­вай, — кив­ну­ла я.

      А по­чему бы и нет? Я выш­ла из ка­бине­та Ог­не­ва и, спус­тившись на вто­рой этаж, уви­дела брат­ца, ко­торый вы­шел из ком­на­ты Ва­сили­сы. Он был чем-то не­дово­лен, по­это­му да­же не ска­зал ни сло­ва. Я по­жала пле­чами, мол, фиг пой­мёшь, что с ним не так. А за­тем заш­ла к се­бе в ком­на­ту и на­дела джин­сы с бе­жевой коф­той и соб­ра­ла во­лосы в хвост. Пос­ле че­го выш­ла из ком­на­ты и спус­ти­лась вниз, во двор.

      Вдруг пе­редо мной ос­та­новил­ся чёр­ный пя­тимес­тный Mercedes. Пе­ред­нее ок­но от­кры­лось, и я уви­дела Нор­та, ко­торый кив­ком приг­ла­сил ме­ня сесть на пе­ред­нее си­дение. Я улыб­ну­лась и, обой­дя ма­шину сза­ди, от­кры­ла дверь, сев ря­дом с ним.

— Твоя? — по­ин­те­ресо­валась я.

— Да, отец по­дарил, — кив­нул Норт.

— По­нят­но, — про­из­несла я.

— Дер­жи, — он взял с зад­не­го си­денья бу­кет алых роз.

— Спа­сибо, Норт, но я не при­му цве­ты, — я от­ри­цатель­но по­кача­ла го­ловой. — Мы едем прос­то от­ме­тить удач­ную «ра­боту». Не сто­ило тра­тить день­ги на цве­ты. По­еха­ли в ка­фе.

— Хо­рошо, как ска­жешь, — он уб­рал об­ратно ро­зы и за­вёл ав­то­мобиль.

      В ка­фе мы при­еха­ли че­рез пят­надцать ми­нут. Выш­ли из ма­шины, за­бежа­ли в зда­ние, за­ходя в ка­фе. В воз­ду­хе ви­тал при­ят­ный за­пах ко­фе и бу­лочек с ко­рицей. Сев за сто­лик, мы сде­лали за­каз. Норт за­казал ко­фе со штру­делем, а я выб­ра­ла го­рячий шо­колад с ма­кару­нами.

      Вдруг дверь в ка­фе от­во­рилась, и я за­мети­ла Ди­ан­ку, Ни­ка и Ма­ара. Чёрт! А они-то что здесь де­ла­ют? Как толь­ко мне при­нес­ли за­каз, я как мож­но ни­же опус­ти­ла го­лову, что­бы ре­бята не за­мети­ли ме­ня.

— Ты че­го? — уди­вил­ся Норт.

— От нас пря­чет­ся, — раз­дался у ме­ня над ухом го­лос Брон­не­ра. Про­из­не­ся это, он дви­нул­ся к вы­ходу из ка­фе. Я вста­ла со сту­ла и пос­пе­шила за ним.

— Ма­ар, стой! — крик­ну­ла я, вы­бежав с рас­стёг­ну­тым паль­то. — Я пош­ла с Нор­том в ка­фе, толь­ко что­бы от­праздно­вать по­беду, меж­ду на­ми ни­чего та­кого нет.

— Зас­тегни паль­то, за­мёр­знешь, — про­шеп­тал он.

— Да что про­изош­ло-то?

— Что про­изош­ло? А то, что у ме­ня не­ту та­кой кру­той тач­ки, — он ука­зал на ма­шину Нор­та, — у ме­ня нет до­рогих кос­тю­мов, я не мо­гу се­бе поз­во­лить сво­дить те­бя в ши­кар­ный рес­то­ран. Да, у ме­ня нет бо­гатень­ко­го па­поч­ки, ме­ня всю жизнь рас­тил де­душ­ка. Я ста­рал­ся всег­да все­го до­бивать­ся сам, по­это­му не ши­кую, но… ты мне нра­вишь­ся, За­хар­ра! — он серь­ёз­но? — Да, ты не ос­лы­шалась. Ты мне нра­вишь­ся. Ты ве­сёлая, жиз­не­радос­тная, за­вод­ная и по­зитив­ная. Све­тишь­ся всег­да, как сол­нечный лу­чик. На­вер­ное, зря я сей­час всё это го­ворю, но дру­гого шан­са мо­жет и не быть, — он раз­вернул­ся, за­шагав к ос­та­нов­ке, а я так и ос­та­лась сто­ять с рас­стёг­ну­тым паль­то.

Ко­нец POV За­хар­ра

***

POV Ва­сили­са

— Нет, нет, нет, — за­маха­ла я ру­ками, си­дя на ди­ване в гос­ти­ной. — Не хо­чу я се­бе та­кое платье, — и без то­го грус­тная За­хар­ра в оче­ред­ной раз цок­ну­ла и за­кати­ла гла­за, мол, Ог­не­ва, те­бе не уго­дишь!

— Ко­неч­но, — фыр­кну­ла Ни­ра, гля­дя на фо­то платья, ко­торое выб­ра­ла За­хар­ра, — те­бе, Ва­сили­са, нуж­но пыш­ное платье с фа­той.

— Нет! — вос­клик­ну­ла я.

— Как нет? — уди­вилась ма­ма.

      Вздох­нув, я обес­си­лен­но от­ки­нулась на спин­ку ди­вана. Ког­да я бы­ла ма­лень­кой, то меч­та­ла от­праздно­вать свою свадь­бу в ча­совом сти­ле. Да, вы не ос­лы­шались, имен­но в ча­совом. Хо­чу, что­бы из ук­ра­шений бы­ли ог­ромные шес­те­рён­ки, ча­сы, фа­келы, люс­тра со све­чами, та­рел­ки и вся ос­таль­ная по­суда с шес­те­рён­ка­ми. Хо­тела сде­лать всё в та­ком вот ста­рин­ном, но очень кра­сивом сти­ле. И не хо­чу я се­бе ду­рац­кое пыш­ное платье! Хмык­нув, я пос­мотре­ла на родс­твен­ни­ков, ко­торые жда­ли от ме­ня ка­кого-ни­будь от­ве­та.

— У ме­ня есть оп­ре­делён­ная за­дум­ка по сти­лю свадь­бы, ко­торую я хо­чу об­су­дить с Фэ­шем, — со­об­щи­ла я ос­таль­ным.

— Что там на­до со мной об­су­дить? — ус­лы­шала я го­лос Фэ­ша, ко­торый спус­кался по лес­тни­це со вто­рого эта­жа.

— Дра­гоций, не лезь, — вспых­нул отец.

— А я не вас спра­шивал.

— Я смот­рю, у те­бя но­ги та­кие же длин­ные, как и язык, быс­тро бе­га­ешь, да?

— В от­ли­чие от вас воз­раст и фи­зичес­кие спо­соб­ности ме­ня не под­во­дят, — ух­мыль­нул­ся Фэш, а я лишь за­кати­ла гла­за.

— Ах ты, ще­нок!

— Ус­по­кой­тесь! — зак­ри­чала я, ос­та­нав­ли­вая наз­ре­ва­ющую ссо­ру. — Да­вай­те мы с ва­ми всё спо­кой­но об­су­дим. Я ска­зала, что не хо­чу се­бе пыш­ное платье. Я уже знаю, в ка­ком платье бу­ду на свадь­бу. Я его ши­ла с пят­надца­ти лет, оно ви­сит в гар­де­роб­ной, в спе­ци­аль­ном от­де­ле. Фа­ту я се­бе то­же не хо­чу, как и пер­чатки, зон­ти­ки, бан­ти­ки, ко­рону, ву­аль и про­чие поб­ря­куш­ки. Это яс­но?

— Ва­силис, ну по­че…

— Это яс­но? — нас­той­чи­во по­ин­те­ресо­валась я, смот­ря на Ди­ану, ко­торую пе­реби­ла. Она не­доволь­но смор­щи­лась, но кив­ну­ла.

— И всё рав­но, — нах­му­рилась За­хар­ра, — я не по­нимаю те­бя. Свадь­ба бы­ва­ет раз в жиз­ни. Ну мак­си­мум — два, — отец из­дал нер­вный сме­шок, и я не­одоб­ри­тель­но по­коси­лась на не­го. — По­чему ты не хо­чешь от­праздно­вать её ши­кар­но?

— По­тому что это моя свадь­ба, — от­ча­ян­но про­гово­рила я. — Я хо­чу, что­бы она бы­ла в ста­рин­ном ча­совом сти­ле. У нас с Фэ­шем есть день­ги на эту свадь­бу. Нам не нуж­ны твои день­ги, отец, — об­ра­тилась я к не­му. — Пре­дуп­реждаю за­ранее. Я хо­чу, что­бы всё бы­ло по-на­шему, — я пе­реве­ла взгляд на Фэ­ша. Кив­нув, он обер­нулся к ос­таль­ным и про­из­нёс:

— Пос­коль­ку оп­ла­тить свадь­бу меч­ты в на­ших си­лах, мы бу­дем са­ми всё го­товить. С вас толь­ко нуж­но при­сутс­твие, хо­рошее нас­тро­ение и по­дар­ки, — «ми­ло» улыб­нулся Фэш.

— Нет, так де­ло не пой­дёт, — Ни­ра вста­ла с ди­вана. Улыб­ка тут же про­пала с ли­ца Фэ­ша. Взвыв, я чуть не пси­хану­ла. — Мы дол­жны по­мочь и день­га­ми, и де­лами. Ку­пить ук­ра­шения на ма­шину, выб­рать рес­то­ран, кон­курсы, вы­куп и всё про­чее. Кста­ти, За­хар­ра, Ди­ана, вы от­ве­ча­ете за кон­курсы для вы­купа не­вес­ты. Хо­рошо, пусть свадь­ба бу­дет в тво­ём ча­совом сти­ле, но на те­бе дол­жно быть пыш­ное платье и точ­ка.

— Нет! — воз­ра­зила я. — Вот, — я раз­бло­киро­вала мо­биль­ник и, най­дя фо­тог­ра­фию то­го платья, ко­торое я ши­ла с пят­надца­ти лет, по­каза­ла её ма­ме, — я бу­ду в этом платье.

— Ты с ума сош­ла? — шо­киро­вано вос­клик­ну­ла Ни­ра. — Да в та­ком платье ты мо­жешь в рес­то­ран с Фэ­шем схо­дить, но не на свадь­бу на­ряжать­ся. Ва­силис, ну ты… ты прос­то…

— Мам!

— Нет, ну, де­воч­ки, — она отоб­ра­ла у ме­ня мо­биль­ник, — пос­мотри­те са­ми, — и по­каза­ла За­хар­ре с Ди­аной.

— Дей­стви­тель­но, Вась, — под­держа­ла ма­му Ди­ан­ка, — это очень кра­сивое платье, но оно не для свадь­бы, ко­торая бы­ва­ет раз в жиз­ни.

— А мне нра­вит­ся, — без эн­ту­зи­аз­ма про­из­несла За­хар­ра.

— Вот! — ра­дос­тно вскрик­ну­ла я. — Хоть один че­ловек здра­во мыс…

— Я ска­зала, что мне нра­вит­ся платье, а не идея сде­лать его сва­деб­ным, — фыр­кну­ла она то­ном а-ля «Мне во­об­ще пле­вать на ва­ши проб­ле­мы, ре­шай­те всё са­ми!».

      Та-ак, что-то не так с ней. Выг­ля­дит она ка­кой-то по­дав­ленной. Мо­жет, они с Фэ­шем пос­со­рились? Ну или ро­дите­ли ей что-ни­будь на­писа­ли. А вдруг мой отец её чем-то оби­дел? Или Дей­ла с Ма­риш­кой? Хо­тя, чем мо­гут оби­деть та­кую, как За­хар­ра, ка­кая-то там Рез­ни­кова? За­хар­ра бы ей да­ла та­ко-ой от­пор. Я мыс­ленно ус­мехну­лась и вновь пос­мотре­ла на Дра­гоций, ко­торая раз­бло­киро­вав те­лефон, что-то пос­мотре­ла в нём и вновь заб­ло­киро­вала.

— Да­вай­те про­яс­ним си­ту­ацию, — вдруг вме­шал­ся Норт, мол­чавший до это­го. — Чья это свадь­ба?

— Моя, — ткну­ла я паль­цем в грудь.

— Кто бу­дет глав­ным ге­ро­ем этой кар­ти­ны? — про­дол­жил брат.

— Я!.. ой, то есть мы… ко­неч­но же, мы, — поп­ра­вилась я под удив­лённо-иро­нич­ным взгля­дом Фэ­ша.

— Ну, зна­чит, и платье вы­бира­ешь ты, — за­вер­шил Норт, — ну и всё ос­таль­ное то­же. Рес­то­ран, ук­ра­шения, стиль и про­чие ве­щи.

— Вот де­ло че­ловек го­ворит, — под­твер­дил Фэш. А За­хар­ра лишь хмык­ну­ла, от­вернув­шись.

— Так, — хлоп­ну­ла я в ла­доши, — до­рогие родс­твен­ни­ки и друзья, — гром­ко на­чала я. — Я са­ма ре­шу, ка­кой бу­дет моя свадь­ба