Гарри Поттер и... просто Гарри

Прош­ло три от­но­ситель­но спо­кой­ных дня. Спо­кой­ных - по­тому что ко мне не при­ходи­ли сов­ре­мен­ные вол­шебни­ки и не рас­кры­вали тай­ны мо­ей же би­ог­ра­фии. Но, в прин­ци­пе, я сам поп­ро­сил у Дамб­лдо­ра вре­мя пе­рева­рить та­кую ин­форма­цию. А от­но­ситель­но - ну так с та­кими друзь­ями, как Пат и Лу, у ме­ня каж­дый день как име­нины в дур­до­ме. Лу чуть ли не пе­ресе­лилась к Рэн­до­мам и умуд­ри­лась раз­бить три чаш­ки, од­ну та­рел­ку и сло­мать фен. А Пат чёрт зна­ет от­ку­да при­тащил чёр­ную кош­ку (он всег­да ис­пы­тывал сла­бость к этим жи­вот­ным), ко­торая ус­пе­ла всех нас по­кусать. Лу, по од­ной ей из­вес­тным при­чинам, ре­шила, что кош­ка ждёт ко­тят. «Вре­мя по­кажет», - ска­зал ей на это Пат. И наз­вал кош­ку Ман­хэттен по при­чине, ко­торая ос­та­лась для нас за­гад­кой. Мы дол­го уго­вари­вали дать кош­ке бо­лее ко­шачье имя, но бес­по­лез­но. Ес­ли уж Па­ту вте­мяшит­ся что-то в го­лову...
Дур­сли ме­ня не тро­гали, со мной не раз­го­вари­вали и поч­ти не кор­ми­ли. Ну, это не страш­но, это да­же ме­ня ус­тра­ива­ло, а по­кор­мить­ся мож­но и у Па­та.
Не мне од­но­му тре­бова­лось вре­мя на пе­рева­рива­ние ин­форма­ции, по­это­му о кол­довс­тве мы поч­ти не раз­го­вари­вали. Я сам удив­ля­юсь, по­чему - ведь мы всег­да с ин­те­ресом об­сужда­ли всё но­вое, что про­ис­хо­дило в на­ших жиз­нях. Од­но идёт на ум - это бы­ло НАС­ТОЛЬ­КО но­вое, что об этом луч­ше бы­ло по­мол­чать. Лишь из­редка прос­каль­зы­вала эта те­ма в раз­го­ворах, да и то ча­ще в шут­ках, ти­па: «Не нра­вит­ся мне этот тип, - А да­вай его сгла­зим?».
И вот как-то днём мы по­тащи­лись к Лу. За­чем мы пош­ли к ней до­мой, я, чес­тно, не пом­ню. Но это оп­ре­делён­но бы­ла не на­ша ини­ци­ати­ва, а на­шей су­мас­брод­ной под­ру­ги. По­тому что са­ми мы к ней хо­дили ред­ко (мож­но ска­зать, поч­ти ни­ког­да), по­тому что Лу жи­ла в ог­ромном особ­ня­ке в Мэй­фэр, в этом арис­токра­тичес­ком му­равей­ни­ке, и лич­но я се­бя чувс­тво­вал там, мяг­ко го­воря, не в сво­ей та­рел­ке.
По до­роге Пат пер­вым вскрыл боль­ную те­му.
- Слу­шай, Лу, а по­чему твоя сес­тра ведь­ма, а ты - нет?
Про­ходя­щая ми­мо тёт­ка опас­ли­во на не­го по­коси­лась и пос­пе­шила прочь.
- Ты бы, Пат, не орал так, - ти­хо ска­зал я, - ду­маю, со­об­щес­тво вол­шебни­ков не слиш­ком об­ра­ду­ет­ся рас­кры­тию их мно­гове­ково­го сек­ре­та.
- Ты что, Пот­тер, - вы­лупил­ся на ме­ня мой друг, - да­же ес­ли я вста­ну пос­ре­ди Тра­фаль­гар­ской пло­щади и бу­ду в го­лос орать, что вок­руг пол­но вол­шебни­ков, мне всё рав­но ник­то не по­верит!
Ло­гич­но, не пос­по­ришь.
- Ну, так что, Лу?
- Что, что! - пе­ред­разни­ла Лу, - да ни­чего. Она ведь­ма, а я - нет. Вот и всё. Да не очень и хо­телось, в прин­ци­пе. Все эти па­лоч­ки, зак­ли­нания...
- И она то­же учи­лась, в ... как его ... Хог­вар­тсе? - не уни­мал­ся Пат.
- Нет, она учи­лась во Фран­ции. В ка­кой-то ака­демии.
- А по­чему не в Ан­глии?
Лу из­да­ла что-то сред­нее меж­ду ры­чани­ем и фыр­кань­ем.
- Пат, за­чем те­бе это знать? Ро­дилась она во Фран­ции, вот и учи­лась там. Ба­буш­ка у нас там жи­вёт. Она - вей­ла.
- Кто? - од­новре­мен­но вос­клик­ну­ли мы с Па­том.
- Вей­ла, - тер­пе­ливо пов­то­рила Лу.
- Это ти­па ведь­ма? - уточ­нил я.
- Вей­ла - зна­чит вей­ла! - сер­ди­то от­ре­зала на­ша под­ру­га.
Мы ни­чего не по­няли, но спра­шивать боль­ше не ста­ли.

*******
- Это бы­ла пот­ря­са­ющая идея, Гар­ри, - сар­кастич­но про­цедил Пат, - а те­перь объ­яс­ни мне, прос­то­му и без­греш­но­му, ку­да нас за­нес­ло?
Мы втро­ем сто­яли в от­вра­титель­но гряз­ном про­ул­ке, по­доз­ри­тель­но сма­хива­ющем на Лон­дон. В ве­ке эдак так, шес­тнад­ца­том... Не хва­та­ет ещё по­мо­ев на го­лову.
Эта ули­ца, ка­залось, пол­ностью сос­то­яла из мел­ких ма­газин­чи­ков и лав­чо­нок, ко­торые тор­го­вали, су­дя по вит­ри­нам, пред­ме­тами чёр­ной ма­гии... Я, ко­неч­но, не спе­ци­алист, но ес­ли все вол­шебни­ки поль­зу­ют­ся та­ким то­варом, я луч­ше ос­та­нусь ни­чего не по­доз­ре­ва­ющим маг­глом...
- Дрян­ной пе­ре­улок, - не­уве­рен­но про­читал я ста­рую де­ревян­ную вы­вес­ку.
- О да! - вос­клик­нул Пат, - это го­ворит мне о мно­гом!
Мы сто­яли в пол­ной де­зори­ен­та­ции. Нап­ро­тив, за гряз­ным стек­лом бы­ли выс­тавле­ны на обоз­ре­ние су­шеные че­лове­чес­кие го­ловы в тес­ном со­седс­тве с клет­кой, ки­шев­шей ог­ромны­ми чер­ны­ми па­ука­ми.
- Ка­жет­ся, ме­ня сей­час выр­вет, - опо­вес­тил я сво­их дру­зей, пы­та­ясь бо­роть­ся с под­сту­пив­шим к гор­лу ком­ком. Но, тем не ме­нее, не мог отор­вать взгляд от от­вра­титель­но­го зре­лища.
- Во мне бо­рет­ся хлад­нокро­вие учё­ного с чис­то че­лове­чес­ким от­вра­щени­ем, - ска­зал блед­ный Пат, - и вто­рое, на­до ска­зать, по­беж­да­ет.
А Лу, как ни в чём не бы­вало, с ин­те­ресом раз­гля­дыва­ла гряз­ную вит­ри­ну.
- Мо­жет, ку­пить па­роч­ку? - за­дум­чи­во про­тяну­ла она, - сес­тре, мо­жет, при­годят­ся? Или вам?
- Мне - нет, - хо­лод­но от­ре­зал Пат, - пой­дём­те-ка от­сю­да.
Ге­ни­аль­ная идея.
Мы прош­ли нем­но­го даль­ше по ули­це и ред­кие про­хожие, край­не сом­ни­тель­ной на­руж­ности, с по­доз­ре­ни­ем ко­сились на нас. Мы зас­мотре­лись на лав­ку, в ко­торой, ка­жет­ся, про­дава­ли жи­вых и не очень ле­тучих мы­шей, ког­да ря­дом с на­ми раз­дался го­лос, из-за ко­торо­го мы все друж­но под­прыг­ну­ли.
- Не это ищи­те, до­рогу­ши?
Пе­ред на­ми сто­яла древ­няя ведь­ма с под­но­сом, за­вален­ным чем-то до от­вра­щения по­хожим на че­лове­чес­кие ног­ти. Она ра­зину­ла пасть в ух­мылке, по­казав при этом мшис­тые зу­бы.
Тут во мне прос­ну­лось что-то меж­ду гор­достью и не­жела­ни­ем выг­ля­деть сла­баком в гла­зах дру­зей.
- Да что-то они у вас боль­но све­жие, ба­буля, - по­пытал­ся по­шутить я, нес­мотря на то, что ме­ня на­чало му­тить, - нам бы по­суше, по­суше...
- Вот-вот, - вя­ло под­держал ме­ня Пат, - на клад­би­ще за та­кими ве­щами на­до хо­дить, а не в морг. Там ка­чес­твен­ней. А то пос­ле всех этих за­моро­зок...
Ста­рушен­ция выг­ля­дела скон­фу­жен­ной.
- Дык, ведь вре­мена-то ка­кие! - по­пыта­лась она оп­равдать­ся, - уж как вы­ходит...
Лу вни­матель­но ог­ля­дела под­нос с тем же хлад­нокро­ви­ем, что и ту вит­ри­ну, и на­мор­щи­ла нос.
- Да это с ног! Ко­му они, на фиг, нуж­ны?
Ста­рая ведь­ма от­кры­ла рот, ви­димо, хо­тела опять оп­равды­вать­ся, но Лу под­хва­тила нас под ру­ки и по­тащи­ла даль­ше. Вдо­гон­ку мы ус­лы­шали толь­ко стар­ческое вор­ча­ние:
- Сли­зерин­цы чёр­то­вы! Всё-то они зна­ют!
- Как она нас наз­ва­ла? - про­шипел Пат.
- Не­важ­но, - от­ве­тил я, ог­ля­дыва­ясь по сто­ронам, - ва­лить от­сю­да на­до. Где эта чёр­то­ва Ко­сая Ал­лея?
- А да­вай­те спро­сим, - пред­ло­жила на­ша по­лувей­ла, - вон ма­газин, вро­де как поп­ри­лич­ней.
Я по­косил­ся на вит­ри­ну ма­гази­на под наз­ва­ни­ем «Бор­гин и Берк». Ма­газин был по­боль­ше и по­чище, но вот как нас­чёт поп­ри­лич­нее... Но бу­дем по­лагать­ся на ин­ту­ицию Лу, она в ма­гази­нах боль­ше смыс­лит.
Ког­да мы заш­ли в ма­газин, раз­дался звон ко­локоль­чи­ка, но за при­лав­ком ник­то не по­явил­ся. Мы ог­ля­делись. Да.... Ин­терь­ер был ... ммм ... ори­гина­лен. По­меще­ние бы­ло до­воль­но прос­торное, но ос­ве­щено ху­же не­куда. С сов­ре­мен­ны­ми мар­ке­тин­го­выми тех­но­логи­ями хо­зя­ева яв­но зна­комы не бы­ли. Не­пода­леку сто­яла стек­лянная вит­ри­на, в ко­торой на по­душ­ках ле­жали мор­щи­нис­тая ру­ка, за­пят­нанная кровью ко­лода карт и вы­тара­щен­ный стек­лянный глаз. Злоб­но­го ви­да мас­ки ви­сели на сте­нах, вну­шитель­ная кол­лекция че­лове­чес­ких кос­тей рас­по­лага­лась на при­лав­ке, а ржа­вые, с ос­тры­ми зубь­ями инс­тру­мен­ты сви­сали с по­тол­ка.
- Нда... - про­тянул Пат, - это точ­но не бу­тик ак­сессу­аров "Dolce&Gabbana".
- А ты уве­рен, что это не мес­тный фи­ли­ал ин­кви­зиции? - не­уве­рен­но ска­зал я, поп­равляя съ­ехав­шие оч­ки.
- "Ос­то­рож­но - ру­ками не тро­гать. Прок­ля­то - на се­год­няшний день по­губи­ло жиз­ни де­вят­надца­ти вла­дель­цев-маг­глов" - про­чита­ла вслух Лу с до­воль­ной улыб­кой над­пись под ве­лико­леп­ным колье из опа­лов, - те­перь я знаю, что по­дарю сес­тре на день рож­де­ния!
- Пре­вос­ходный вы­бор, мисс!
Я аж под­прыг­нул, по­тому что сто­ял спи­ной к при­лав­ку, и не ви­дел, как к не­му вы­шел из недр ма­гази­на су­тулый че­ловек, на хо­ду приг­ла­живая саль­ные во­лосы. И ко­сясь на но­ги на­шей Лу (ста­рикаш­ка, а ту­да же...), по­тому что ей стук­ну­ло се­год­ня в го­лову на­деть ко­рот­кую юб­ку. По­том пос­мотрел на Па­та, ко­торый раз­гля­дывал свёр­ну­тую в коль­ца ве­рёв­ку ви­сель­ни­ка.
- Что-ни­будь за­ин­те­ресо­вало, мо­лодой че­ловек?
- Ага, - скри­вил­ся мой друг, - всю жизнь меч­тал та­кую хре­нови­ну ку­пить, в рам­ку вста­вить и по­весить. Над кро­ватью. Чтоб слад­кие сны сни­лись.
Му­жик за при­лав­ком (ин­те­рес­но, Бор­гин или Берк?) не по­нял и нах­му­рил­ся. На­вер­но, до не­го ста­ло до­ходить, что мы оп­ре­делён­но не от­но­сим­ся к ка­тего­рии его кли­ен­тов. По­ра бы­ло раз­ру­ливать си­ту­ацию.
- Из­ви­ните, - ре­шитель­но об­ра­тил­ся я к не­му, - но вы не под­ска­жите, как вый­ти на Ко­сую Ал­лею?
Он как-то не­хоро­шо улыб­нулся, и хо­тел бы­ло что-то ска­зать, но тут взгляд его упал на мой шрам. Чёрт, я и за­был, что те­перь мой лоб - это моя же ви­зит­ная кар­точка.
- Ве­ликий Мер­лин, - про­шеп­тал он, - это... мо­жет ли та­кое быть... Гар­ри Пот­тер...
Я по­пытал­ся вы­давить веж­ли­вую улыб­ку (ду­маю, по­лучи­лось не очень).
- Да. Вы уга­дали. Как вый­ти-то?
- Как вый­де­те, пря­мо и нап­ра­во, - про­бор­мо­тал оша­рашен­ный про­давец.
- Спа­сибо, - веж­ли­во поб­ла­года­рил я и раз­вернул­ся к две­ри.
Тут ко­локоль­чик опять заз­ве­нел, и в дверь вош­ли двое. Пер­вым был рос­лый му­жик, весь в чёр­ном, с до­воль­но длин­ны­ми, поч­ти бе­лыми во­лоса­ми. Вид у не­го был нас­толь­ко вы­соко­мер­ный, что с не­го сме­ло мож­но бы­ло пи­сать кар­ти­ну «Я - ко­роль, а вы все - быд­ло». Вто­рым был па­рень на­ших лет, ко­торый не мог быть ни­кем иным, как его сы­ном. У не­го бы­ли аб­со­лют­но та­кие же во­лосы, та­кое же блед­ное вы­тяну­тое ли­цо и та­кой же хо­лод­ный, през­ри­тель­ный взгляд.
Мы стол­кну­лись с ни­ми поч­ти в две­рях, они вы­лупи­лись на нас, а мы - на них. Прав­да, па­рень боль­ше пя­лил­ся на Лу, и, гля­дя на них, я по­нял, по­чему - мо­да у вол­шебни­ков бы­ла бо­лее чем тра­дици­он­ная. У Па­та же вид сде­лал­ся нас­толь­ко вдох­но­вен­ный, буд­то его ла­бора­тор­ные мы­ши на гла­зах вы­маха­ли до аб­со­лют­но неп­ри­лич­ных раз­ме­ров.
А я вдруг по­нял, что сей­час мне боль­ше все­го хо­чет­ся зар­жать во весь го­лос.
- На­до же, - ма­нер­но вы­тяги­вая сло­ва, про­цедил му­жик, - вот уж не ожи­дал встре­тить зна­мени­того Гар­ри Пот­те­ра в та­ком мес­те.
- Так всег­да и бы­ва­ет, - еле сдер­жи­ва­ясь от рву­щего­ся на­ружу хо­хота, ска­зал я, - ког­да не ждёшь. Мо­жет, мы прой­дём?
Па­роч­ка мол­ча отош­ла от две­ри. Млад­ший аль­би­нос то­же ока­тил нас пор­ци­ей през­ри­тель­ных взгля­дов, но мы уже выш­ли на ули­цу.
Мы пош­ли пря­мо, как ска­зал тор­го­вец. В мол­ча­нии мы прош­ли па­ру ма­гази­нов, и од­новре­мен­но раз­ра­зились ди­ким хо­хотом. Это бы­ло по­хоже на ис­те­рику - мы сме­ялись и не мог­ли ос­та­новить­ся.
- Вы... вы... - пы­тал­ся вы­гово­рить что-то сквозь смех Пат, - ви... ви­дели... его во­лосы!
- Пер­гидроль, - толь­ко и смог­ла ска­зать Лу, что выз­ва­ло ещё боль­ший прис­туп хо­хота.
- Ка­кого дь­яво­ла вы здесь де­ла­ете? - вдруг раз­да­лось ря­дом с на­ми.
Ух ты! Про­фес­сор Лю­пин! Хоть од­но зна­комое ли­цо!
- Мы... там... это... - по­пытал­ся вы­гово­рить я. Не выш­ло.
- Не знал, что в Дрян­ном пе­ре­ул­ке так ве­село, - про­бор­мо­тал муж­чи­на, ко­торый сто­ял ря­дом с Лю­пином. Я нем­но­го от­ды­шал­ся и пос­мотрел на не­го.
Он был вы­сок, в длин­ных чёр­ных во­лосах прос­каль­зы­вали се­дые пря­ди, а се­рые гла­за смот­ре­ли на ме­ня очень вни­матель­но. Ли­цо хра­нило сле­ды бы­лой кра­соты, но во­об­ще он выг­ля­дел так, буд­то про­сидел пол­жизни в зас­тенках. В зас­тенках? Ага! Зна­чит, это и есть мой крёс­тный.
- Да мы там встре­тили од­но­го аль­би­носа, - по­пытал­ся объ­яс­нить Пат, то­же нем­но­го ус­по­ко­ив­ший­ся.
- Вы встре­тили Лю­ци­уса Мал­фоя? - уди­вил­ся мой крёс­тный.
Зря он так ска­зал. Хо­хот гря­нул по но­вой.
- Как? - за­дыха­ясь от сме­ха, спро­сил Пат, - Лю... Лю­ци­ус?!
- Мож­но прос­то Лю­ци... - про­шеп­тал я, не в си­лах го­ворить гром­че.
- По­хож на го­мика, - внес­ла свою леп­ту на­ша пре­лес­тни­ца. Тут зас­ме­ял­ся и крёс­тный.
- Не знаю, как вы сю­да по­пали, но луч­ше пой­дём­те от­сю­да. На нас уже ог­ля­дыва­ют­ся, - ска­зал Лю­пин.
В том, как мы ту­да по­пали, ни­чего сверхъ­ес­тес­твен­но­го не бы­ло. Мы приш­ли к Лу и поз­на­коми­лись с её сес­трой. Она, бу­дучи вол­шебни­цей, ко­неч­но же, всё про ме­ня зна­ла. И пред­ло­жила пой­ти с ней на Ко­сую Ал­лею. Ко­сая Ал­лея, как нам она объ­яс­ни­ла, мес­то, где ту­су­ют­ся вол­шебни­ки Лон­до­на. Ну и мы, не­дол­го ду­мая, ре­шили пой­ти. Про­вес­ти, как го­ворит­ся, раз­ведку бо­ем.
Че­рез двад­цать ми­нут об­ще­ния с Ли­тици­ей я по­нял, за что её так не­нави­дит Лу. За то, что она бол­та­ет без умол­ка и не слу­ша­ет ни­кого, кро­ме се­бя. Что зна­чит, из­ба­лован­ный ре­бёнок... а ещё она всё вре­мя улы­ба­ет­ся. Не знаю, как вас, а ме­ня всег­да пу­га­ют де­вуш­ки, ко­торые улы­ба­ют­ся двад­цать че­тыре ча­са в сут­ки.
По­ка мы доб­ра­лись до Ча­ринг-Кросс Ро­уд я го­тов был её при­душить. Пат ко­сил­ся на неё с пло­хо скры­ва­емой зло­бой, а Лу кор­чи­ла гри­масы. А Ли­тиция всё про­мыва­ла нам моз­ги, как у ан­глий­ских вол­шебни­ков всё по-вар­вар­ски ус­тро­ено и что во Фран­ции всё нам­но­го ци­вили­зован­нее. Ну и ва­ли во Фран­цию - так и лез­ло на язык.
По­том мы по­дош­ли к кро­хот­но­му, нев­зрач­но­му на вид за­веде­нию со стран­ным наз­ва­ни­ем «Ды­рявый ко­тёл». Ли­тиция на­мор­щи­ла нос и вош­ла. В по­меще­нии бы­ло слиш­ком тем­но и убо­го. В уг­лу си­дели нес­коль­ко по­жилых жен­щин, они по­тяги­вали шер­ри из кро­хот­ных бо­каль­чи­ков. Од­на из них ку­рила длин­ную труб­ку. Ни­зень­кий муж­чи­на в ци­лин­дре раз­го­вари­вал со ста­риком-бар­ме­ном, ко­торый был лыс и по­ходил на без­зу­бый грец­кий орех.
И тут мы не­веро­ят­ным об­ра­зом раз­де­лились. Не то, что­бы мы очень хо­тели про­дол­жать своё пу­тешес­твие вмес­те с Ли­тици­ей, но сто­ило всё-та­ки спро­сить у неё, ку­да ид­ти. Даль­ше мы ка­ким-то не­веро­ят­ным об­ра­зом выш­ли че­рез бар в ка­кую-то ка­мор­ку, а по­том в ка­кой-то пе­реход, и, в кон­це кон­цов, по­пали на эту чёр­то­ву Дрян­ную ал­лею.
Всё это я рас­ска­зывал Лю­пину, по­ка он вы­водил нас на свет бо­жий. Крёс­тно­го (это дей­стви­тель­но ока­зал­ся мой крёс­тный отец, Си­ри­ус Блэк) всё это очень рас­сме­шило. Лю­пин выг­ля­дел нем­но­го рас­сержен­ным.
- Да лад­но, Рем, - бро­сил ему Си­ри­ус, - вспом­ни, ку­да нас с Джей­мсом толь­ко не за­носи­ло! Гар­ри, те­бе ещё не го­вори­ли? Ты так по­хож на сво­его от­ца...