Один след
Гермиона стояла у зеркала, вытирая волосы после душа. Было утро. В доме было тихо — Тедди у бабушки, а Драко уехал по делам. Или так она думала.
На шее, ближе к ключице, тлела тёмная отметина. Она поспешно накинула на себя шарф, но… было поздно.
— Интересный выбор украшения. Не твой стиль.
Её сердце сжалось.
Она резко обернулась. В дверном проёме стоял Драко. Спокойный. Холодный. Но в глазах — стекло на грани трещины.
— Это не то, что ты думаешь… — начала она, но тут же осеклась. Потому что это было именно то.
Он сделал пару шагов в комнату, не отводя взгляда.
— С Роном?
— Мы… встретились. Случайно. Выпили. Слишком много. Мы не планировали. Это просто…
— Просто? — его голос был тише, чем обычно. Даже слишком. — Просто тело, просто вечер, просто привычка?
Она сжала руками край халата, и только сейчас заметила, как дрожит.
— Я не хотела причинить тебе боль.
— А я думал, у нас уже не было такой роскоши — причинять или не причинять боль, — прошептал он. — Это был контракт, помнишь?
Молчание.
— Да, — выдавила она. — Но, наверное, контракт не отменяет того, что мы всё равно живые. Сломанные. Одинокие.
Он смотрел на неё так, будто впервые увидел настоящую Гермиону, и в этой настоящести было то, что он никогда не имел права требовать.
— Значит, ты всё ещё его любишь?
— Нет, — резко. — Не так. Не теперь. Я любила того Рона, которого помнила. Но… мы просто были рядом. Слишком близко. Слишком по-старому.
— И ты позволила ему дотронуться, — тихо. Без упрёка. Почти как диагноз.
Слёзы подступали к глазам.
— Ты не злишься?
— Я злюсь, — наконец сказал он. — Но больше всего — не на тебя. А на себя. За то, что мне не всё равно.
Пауза. Её губы дрожали.
— Прости.
Он подошёл ближе. Очень медленно. И заглянул ей в глаза.
— Я не хочу быть просто «мужем на бумаге». Я больше не могу.
Она всхлипнула. И впервые за долгое время между ними не было лжи. Только боль. Только живые чувства.
Он не дотронулся до неё. Не обнял.
Просто развернулся и ушёл, оставив её одну — но уже не такую, как раньше.