Не придумала
Искусство-это путь,который
нужно пройти в одиночку
Мое тело обмякшее от отсутствия хоть какого-то труда за последние пару недель лениво перевернулось в постеле.
Решив,что на сегодня достаточно физической активности я расслабился,отпуская мысли в свободный полет.Может хоть сейчас что-то озарит мою бесполезную голову,что-то щелкнет и образы вновь оживут в ней.Я постарался вырисовать их,одно за другим,а затем,как мыльную пузыри-отпустить.Но ничего.Как только образ вылетал из воображаемого горна,то тут же растворялся,прыская мыльной водой.
Бездарность.Как остальным удается создавать,не разрушаясь изнутри?Не ненавидеть себя за каждую ни написанную строчку,за каждый невоплощенный в физическое проект?
Может я слишком себя жалею?Может нужно поднажать ещё немного и вновь стянутая в единую картину из разлетевшихся брызгов история оживет?Может я сдаюсь слишком рано?Ведь у других получается.Другие могут!
Остро решил идти ловить вдохновение,слышал,что многие находят любимые места и черпают в них силы на новые свершения,когда внутри все молчит.Нацепив,то что первое попалось под руку вышел из дома.Захотелось прочувствовать атмосферу вокруг,погрузиться в каждый звук и событие происходящее вокруг,чтоб каждая частичка тела слилась с этой неугомонный кокофонией звуков и ощущений.Прогулка пролегала через переполненные парки и пустынные улочки,через сквер и аллею со всевозможными кафе и магазинами.Каждый раз прислушивался,к трепету пузырей,не восстанавливаются ли они,поблескивая радужными краями на солнце? Но было пусто.
Я гулял битый час,но так и не смог ощутить прилив энергии,а успех других лишь добивал.Вернулся ещё более побитый и уставший чем раньше.В бессилие рухнул на кровать,пролистывая ленту соцсетей.Друзья хвастались очередных продуктивным днем для меня и "обычным" для них.
-Гребанные роботы,у вас не бывает грусти,болезней или апатии,разве совсем ничего?-роботы мне не ответили.Ну и ладно,вопрос был риторическим,поэтому я стерпел молчание.
Решил,что нужно добить себя до конца, включил любимую музыку,погружаясь во что-то наподобие транса.Кажется спустя минут 30 я видел даже слабые попытки "пузырьков" восстановиться,но как только цеплялся за этот образ,то он тут же исчезал.
***
От приоткрытого края штор падала косая полоса света,она ползла по полу,поднималась по кровати,освещала исхудавшие бледные ноги.В тени сидел мужчина.Сейчас нельзя было разглядеть его лица и уж тем более эмоций,но где-то на физическом уровне ощущалась тяжесть.
Шел третий месяц творческого застоя.Образы вовсе пропали,будто их никогда и не было.Видеть чужой успех становилось физически невыносимо.Я видел как кто-то писал в непривычном мне жанре -пытался повторить,адаптировать под себя или же позаимствовать хоть что-то,чтоб оживить собственный сюжет.Однажды даже думал вовсе бросить писать,раз это доставляет столько мук.Но чем бы я не пытался закрыть эту брешь,все было не то.Все,где другие добивались успеха и готовы были посвятить этому жизнь ,не вызывало ни малейшего трепета.
Встав я подошёл к окну,отшторивая его, почему-то захотелось впустить как можно больше лунного света,залить им всю комнату,заполнить если надо и душу,лишь бы не этой темнотой.Мне так надоело за кем-то бежать,искать в себе то,чего нет.Может писать это вовсе не мое?Может стоит подождать?Или наоборот искать не останавливаясь?
Предрассветная тьма отступала.Оставляя мне только вопросы и сожаления.