5
провода расчертили небо, как страницы школьной тетради.
луна уставилась неподвижным глазом и ждала, что я сделаю дальше,
разбросав все слова,
разорвав всё в себе.
это игры при тусклом свете
в какой-то из точек мира выше экватора. обхожу стороной все тени
и сразу проигрываю, наступая на маленький камушек,
которого и не заметил.
это жизнь в абстракциях,
планеты на завтрак,
кронос, ставший умнее, и теперь с ребенком съедающий и матерей.
живительная сила.
предмет не являющийся предметом, а только моим представлением о нем.
вот и выходит,
что небо есть крышка гроба для младенца,
которую он украсил блестками и прикрепил бумажное солнце степлером,
или это кусок пластика,
летящий на космический айсберг всё время своего существования
с проекцией белого образования над сине-зеленым телом,
разукрашенной в программе для создания планет.
просто боюсь,
что через пару лет окажется, что всё,
чем я жил, было выдумкой:
какие-то корпорации подменивали факты,
у меня никогда не было родителей и имени.
папа не приносил мне рыжего кота с белым атласным бантом -
его на это запрограммировали.
а я просто старик из пролетая над гнездом кукушки,
смотрящий в стену,
твердящий без умолку, что он очень устал от груза всех сложенных жизней.
мне всё это снится.
и я откидываюсь на спинку стула
и начинаю представлять все с начала,
когда бог был маленьким мальчиком.