Когда слова звучат сильнее...
Другу...
Когда слова звучат сильнее...
Я всё думаю, что скрывается за обычными буквами. В хаотичном порядке они могут вызвать лишь удивление. В правильном, что угодно. Смех. Страх. Слезы. Сомнения. Сочувствие. Стыд. Не думайте, что только те чувства, которые начинаются с буквы "с". Могут вызвать и другие. Благодарность. Когда получаем открытку. Восхищение. Когда дочитываем рассказ. Испуг. Когда читаем страшный момент. Недовольство. Когда нам не нравится концовка. Гнев. Когда читаем откровенную ложь. Согласен, что слова обладают поистине великой силой? Я бы даже сказал, страшной силой. Но она разная! Как? Песни. Это те же буквы, только с мелодией. Что мы делаем, когда у нас прекрасно? Многие поют. Действительно, слова в песнях не оставляют равнодушными... Но речь сейчас чуточку не про это. А про стихи. Наверное, каждый человек может вспомнить хоть пару строк из стихов. Многие даже писали. Порой в детстве. Порой уже во взрослой жизни. Или на закате лет. Но почему слова в стихах имеют больше силы, страсти, эмоций, чем просто предложения в тексте? Загадка... Тайна... Белый заяц. Может потому, что в пару строках мы ужимаем десятки или даже сотни слов? Может стих это как глаза? Глаза человека. Вот смотришь в них и сразу тебе все ясно... Не все, конечно. Но многое. Думаю, что наши уши не могут так ясно показать, кто мы. Глаза, отчасти, могут. Может стихи, отчасти показавают нашу душу. Наш маленький мир с названием "Рита". Или другое имя. Смотря какое твое имя. Для меня это так. Я сам писал не раз стихи. Помню ли я их? Нет. Помню как я их писал. Например, один я писал ночью. Сидя на ступеньках и наблюдая за людьми. Облаками. Животными. Светом. Все увиденное я обратил в строчки. Бывало строка за строкой лилась как река. Бывало требовалось подбирать нужные слова. Да... Мой труд не прошел даром. Этот стих прочитал лишь один человек, не считая меня. Как по мне это достижение. Нам не легко делится стихами. Ведь в них ключ. Только в одну дверь под названием "Рита". Или другое имя. Ну вы поняли. Я всегда любил читать стихи. Только стихи можно перечитывать по десятку раз. И не только тогда, когда учишь его. А просто так. Романы завидуют в сторонке. Некоторые, были мне близки по духу. Некоторые, по настроению. Я сам писал стихи под настроение. А ты? Уверен, ты тоже. Но что же такого таинственного есть в них, что они нас не покидают уже тысячелетиями? Мы пишем их любимым девушкам. Мамам. Мы пытаемся в этих строках изложить всю боль. Может радость. Или еще что то. Как бывает просто описать причину нашей боли, так бывает трудно изложить ее в стихах! Стихи не требует многословности. Они никуда не спешат. Но они требуют честности. Искренности. Правды. Ведь что трогает тебя, вероятно, затронет и другого. Внутри мы все похожи. У всех есть дверь с именем... Вы догадались с каким. Думая обо всем этом, я сожалею, что не сохранил ни одного стиха. Одни уже давно канули в годах. Другие я специально уничтожил, когда лишился того, кому они предназначались. А вспомнить хоть бы сроки! А ты? Кому ты посвящал стихи? И почему они трогаю тебя?