Декабристов, 12
Тишина города в будний день всегда какая-то пустая. Ни школы, ни толпы. Только редкие машины, ветер, трещины на асфальте, и ты — с чужим адресом в заметках, чужой задачей в голове и тяжёлым комком в животе.
Я шла по незнакомому району. Ни один из домов не выглядел приветливо. Панельки были серыми и уставшими, как будто за эти годы они видели слишком много. В голове крутилась только одна мысль: а вдруг всё это было ошибкой?
Я даже не знала, что в этом свёртке. Но знала: назад нельзя. Теперь уже нет.
Где-то сзади, через дорогу, шел Турбо. Он не пытался скрываться, но и рядом не держался. Типа охрана. Или надзор. Уж точно не поддержка.
Я нашла нужный дом — Декабристов, 12. Подъезд третий. Прямо под табличкой — обугленные буквы: «смерть»выцарапанные чем-то острым. Прекрасно. Атмосферка.
Дверь открылась с третьего раза. Внутри подъезда пахло старой краской, сыростью и кошками. Свет почти не горел. Я поднялась пешком — даже думать не хотела о лифте.
На третьем этаже меня ждала дверь без номера, с вмятиной посередине, как будто от пули. Постучала дважды.
Тишина.
Потом — шарканье. Кто-то посмотрел в глазок.
Дверь открылась на цепочке.
— Кто ты? — голос был мужской, спокойный, но с напряжением.
— От Зимы. Мне сказали, ты знаешь, — проговорила я тихо, почти не веря, что сейчас действительно это говорю.
Цепочка звякнула, дверь распахнулась. Парень в чёрной футболке, лет двадцати, оглядел меня сверху вниз. Не грубо, а как будто пытался понять — не привиделась ли я ему.
— Входи.
— Нет, спасибо. Просто передать и всё.
Он молча протянул руку. Я достала свёрток из кармана, отдала.
Он ушёл вглубь квартиры. Я осталась стоять. Сердце било тревогу в виски, были слишком страшно, вдруг пистолет достанет и убьет меня?—лезли в голову девушки на самые хорошие мысли.
Вернулся через минуту. В руке — обычный белый конверт.
— Возьми. Только не открывай. Не важно, что там. Поняла?
— Поняла.
Он помедлил:
— Ты, вроде, не из этой движухи.
— Пока — нет.
Он кивнул и закрыл дверь без звука.
Я выдохнула и резко повернулась, спускаясь вниз. Внутри всё сжималось: не от страха, скорее от того, что я не могла понять, зачем мне это.
На улице уже стоял Турбо. Руки в карманах, выражение лица — как будто он здесь просто мимо шёл.
— Ну? — спросил, не глядя.
— Всё норм. Забрала.
— Поздравляю. Ты почти шпионка. Осталось только выжить.
— Очень смешно.
Он усмехнулся краем губ.
— Слушай, — вдруг сказал, чуть сбавив тон, — зачем ты вообще сюда влезла?
— Просто надоело жить так, будто всё заранее решено. Школа, универ, замуж, дети. А потом — тишина. Я хочу чувствовать, что живу. Пусть даже через риск.
Он немного помолчал.
— Ну, ты сумасшедшая, конечно. Но я понял.
— Ты тоже ведь не просто так тут?
Турбо не ответил. Только покачал головой, будто не хотел говорить. И пошёл вперёд, не оборачиваясь. Я последовала за ним.
Когда мы вернулись на каток, солнце уже клонилось к закату. Свет был мягким, оранжевым, будто город на секунду стал киношным.
Все были там. Марат ждал. Видно было, как он переживал.
Я подошла к Зиме и молча протянула конверт. Он принял, кивнул, положил во внутренний карман.
— Всё нормально, — сказал он. — Молодец. Для первого раза — нормально.
Кто-то похлопал меня по плечу. Кто-то сказал: «Вот это девка». Я не гордилась. Просто чувствовала: это было только вступление. Как будто меня впустили в чей-то сон. Чужой, странный, но почему-то притягательный.
Турбо, отходя в сторону, бросил мне тихо:
— Это ещё не "быть с нами". Это просто первый шаг. А шагать дальше — дело твоё.
Я смотрела на него и чувствовала — этот мир уже втянул меня. И назад дороги действительно не осталось.
Нет дороги назад, получается?