Между ложью и любовью

На следующий день мы договорились встретиться в танцевальном зале. Вчера вечером я не удержалась и выяснила о нём всё, что могла. Он не учится с нами, не связан с танцами, и, как оказалось, не имеет никакого отношения к нашей «студии». Просто... решил помочь. Почему — непонятно. Он сам толком не объяснил. Но согласился. И этого было достаточно.

Когда закончилась последняя пара, я вышла из университета и сразу направилась в другой корпус, где находилась танцевальная аудитория. Это была единственная часть дня, где я чувствовала себя собой. Танец снова стал надеждой. Последним шансом.

Открыв дверь, я увидела его у зеркала. Он уже был там. Чёрный рашгард, серые спортивные штаны. Спокойный, собранный, будто мы уже не впервые репетируем вместе.

— Привет. Ты давно пришёл? — спросила я, кидая сумку на скамейку.

— Нет, только что, — коротко ответил он и тут же вышел из зала.

Я моргнула. На секунду подумала, что он передумал. Но, обернувшись, поняла: он вышел, чтобы я могла спокойно переодеться. Жест немногословный, но вежливый. Сухо, без улыбки, но по-своему правильно.

Я переоделась, собрала волосы в пучок и включила музыку. В груди волновалось что-то странное — смесь нетерпения и тревоги.

Он вернулся, остановился в углу и молча посмотрел на меня.

— Ладно, — вздохнула я. — Раз ты согласился помочь, тогда слушай внимательно.

Я показала первые движения. Простые, базовые, на ритм и координацию. Он попытался повторить. Неуверенно. Скованно. Будто его тело противилось каждому шагу.

— Эм... нет. — Я остановила музыку. — Во-первых, расслабь плечи. Ты не солдат на построении. И корпус чуть мягче. Вот так, — подхожу ближе и слегка поправляю его. — Понял?

Он ничего не ответил. Просто попытался снова.

И снова не то.

— Стоп. Подожди, ты вообще когда-нибудь танцевал? — я прищурилась, подозревая самое очевидное.

— Нет, — честно ответил он. — Я же сказал: я не танцор. Просто решил помочь.

— Боже... — Я прошлась по залу и вернулась обратно. — И ты думаешь, что это помощь? Я в отчаянии, а ты... — я замолчала, чтобы не сорваться. — Прости. Просто... я не ожидала, что ты совсем с нуля.

— Тогда зачем звала? — он резко поднял голову. — Думала, что я по взмаху руки стану профессионалом?

— Я думала, ты понимаешь, куда влез. Это не шутки! Это мой шанс! — голос дрогнул. — У меня был настоящий партнёр. А теперь — ты, который даже шаг нормально сделать не может.

Он сжал челюсть. Атмосфера накалилась. Я видела, как в нём борется раздражение, и что-то ещё — возможно, гордость.

— Знаешь что, — бросил он, — раз ты так в этом уверена — справляйся сама. Я не нанимался быть твоим мальчиком для битья.

Он развернулся, будто собирался уйти. Я молча наблюдала. Злость кипела, но в ней было больше боли, чем агрессии.

Но у самой двери он остановился.

— Покажи ещё раз, — сказал он, не поворачиваясь. — Только без крика.

Я глубоко вдохнула. Подошла к зеркалу. Включила музыку.

— Смотри. Вот так. Шаг, разворот, перенос веса. Всё мягко. Не на силу, а на поток. Почувствуй ритм, — говорю я, делая движения медленно и чётко.

Он подошёл ближе. Повторил. Уже лучше. Немного.

— Вот, видишь? — я поправила его руку. — Тело должно двигаться вместе с музыкой, не отдельно от неё.

— Это трудно, — честно сказал он.

— Я не прошу быть идеальным. Просто старайся. Я не жду чуда, Ренато. Но если ты здесь, будь по-настоящему.

Он посмотрел на меня. Спокойно. Без усмешки, без насмешки — просто прямо.

— Хорошо, — сказал он. — Давай ещё раз.

Музыка снова заиграла. Мы начали сначала.

И хотя его движения всё ещё были угловатыми, внутри что-то щёлкнуло. Я больше не чувствовала одиночества. Просто... мы начали путь.

Постепенно у нас начало что-то получаться. Совсем немного — но достаточно, чтобы почувствовать: это уже не полный хаос. Он начал попадать в ритм. Шаг, поворот, выдох. Его тело всё ещё двигалось жёстко, местами неуверенно, но я видела старание. Видела, что он слушает. Прислушивается. Пытается. Это само по себе вызывало уважение.

Музыка закончилась. Я вытерла лоб и села на скамейку у стены. Он остался стоять, глядя на своё отражение в зеркале. Плечи чуть напряжены. Лоб морщится. Он явно анализировал свои ошибки. Как будто не просто двигался, а сражался с чем-то внутри себя.

— Для первого раза... — начала я, глотая воду из бутылки, — ты был не таким уж провалом, как я ожидала.

Он усмехнулся, слегка повернув голову:

— Очаровательный комплимент. У тебя всегда такой способ мотивировать партнёров?

— Только тех, кто не умеет танцевать, — парирую с усмешкой, но без колкости. — Ты, между прочим, неплохо слушаешься. Это уже половина успеха.

Он подошёл ближе и сел на пол напротив меня, вытянув ноги.

— Я не привык, чтобы мной командовали, — признался он, уставившись в пол. — Но ты вроде не орёшь, а просто... вгрызаешься в мозги.

— Прекрасно, я всегда мечтала быть хирургом по самолюбию, — сказала я, закатывая глаза.

Он рассмеялся. Невесело, но искренне.

И всё же, несмотря на эту лёгкую ироничную паузу, внутри меня росло чувство странной настороженности. Я смотрела на него — на этого парня, которого я пустила в свою танцевальную зону, в самое уязвимое пространство своей жизни — и осознавала: я о нём ничего не знаю. Абсолютно.

Его зовут Ренато. Ему двадцать четыре. Всё.

Он не студент университета. Не танцор. Не из танцевальной команды. Даже не из факультета, соседствующего с нашим. Он просто появился. И почему-то остался. Слишком тихо, слишком спокойно. Это напрягало.

— Ты, вообще, кто? — неожиданно вырвалось у меня.

Он поднял брови:

— В смысле?

— Ну, ты не танцор. Не учишься с нами. Не связан с университетом. Откуда ты взялся? Почему решил мне помочь?

Он немного подумал и пожал плечами:

— Просто... был не в том месте, не в то время. А может, наоборот — в том самом. Ты кричала так, что стены дрожали. Я зашёл посмотреть, что там происходит.

— Значит, из любопытства? — я прищурилась.

— Ага. Но остался не из-за любопытства. — Он посмотрел прямо на меня. — У тебя в глазах была такая злость, будто если бы я отвернулся — ты бы сгорела.

Я замерла. Не ожидала такой фразы. Не ожидала, что он видел меня в тот момент. Я была уверена, что тогда, в студии, я была одна со своей болью.

— Ты умеешь наблюдать, — тихо сказала я, отводя взгляд.

— Иногда, — ответил он. — Но ты так и не спросила, чем я занимаюсь.

Я подняла глаза:

— Ну так чем?

Он усмехнулся:

— Работаю. С шестнадцати лет. Никаких богатых родителей, никаких заграничных каникул и семейных фондов. Просто жизнь. Хаос и работа.

Я невольно напряглась. Его тон не был злым, не был обвиняющим. Но в этих словах прозвучала отчётливая грань между «моим» миром и «его».

Он — не из нашей среды. Не из дорогих домов, частных школ и ресторанов с тканевыми салфетками. Он чужой. И, возможно, именно поэтому мне было тревожно.

— Значит, ты не из этой жизни, — вырвалось у меня.

— А ты из какой? — резко спросил он, но без агрессии. — Из той, где всё по плану и с ассистенткой, которая разносит кофе? Или из той, где нужно сражаться за то, что ты хочешь, даже если ничего не получается?

— Я... — замялась. — Наверное, между.

Он смотрел на меня внимательно. Слишком внимательно. Будто пытался разобрать меня на детали.

— Тогда, может, и мне найдётся место между.

Молча я отвела взгляд. Эта его простота пугала. Я привыкла к другим людям. К тем, кто говорит вежливо, но неискренне. Кто улыбается, но никогда не скажет правду в глаза. А он говорил. Просто. Грубо. Прямо. И я не знала, как с этим быть.

Он встал и подошёл к зеркалу. Сделал несколько неловких движений из нашей связки. Я невольно улыбнулась — он всё ещё танцевал так, будто борется со своим телом. Но в этом была искренность. Он старался.

Я подошла сзади и поправила его руки.

— Вот так. Не напрягай пальцы. Легче. Танец — это не борьба.

— Для меня пока что — это именно борьба, — пробормотал он.

Я смягчилась.

— Ладно, борец. Перерыв закончен. Работаем дальше.

Он кивнул. Музыка снова зазвучала, и мы начали сначала.

А внутри меня росла двойственная эмоция: с одной стороны — благодарность, что он вообще рядом, с другой — тревога. Кто он на самом деле? Почему он действительно здесь?

И главное — зачем я ему?

Я танцевала, но всё больше ловила себя на мысли, что эта история — не просто танец. Это что-то большее.

Только вот что именно — я пока не знала.

_______

Спасибо большое, что читаете мою книгу! 💛
Мне безумно приятно видеть вашу поддержку и отклики.
Если вам нравится история, буду очень благодарна, если вы будете ставить ⭐ на новые главы — для меня это огромная мотивация писать дальше!

А ещё приглашаю вас в мой ТГК: Анна о прекрасном.

Спасибо, что вы со мной 💫