Второе дыхание в нужное время.
—
Весна в Киеве пахла надеждой.
Город был шумным, пыльным и по-своему любимым.
Люди суетились, пробки давили на нервы,
но в воздухе уже витало что-то новое.
Что-то, что пахло возможностью —
и странной грустью.
Дана не спешила.
Она шла по Андреевскому спуску,
медленно, с книгой под мышкой и кофе в руках.
⠀
У неё было редкое свободное утро,
без работы, без дел.
⠀
С наушниками в ушах,
в лёгкой куртке,
она будто бы шла внутрь себя —
перебирая в голове недописанные мысли,
чьи-то фразы,
отголоски прошлого.
Она повернула за угол —
и остановилась.
Там, всего в паре шагов, стоял он.
⠀
Ростик.
⠀
Тот самый человек, который
перепиской держал её ночами,
а потом —
пропал.
Он стоял у киоска с кофе.
В худи и с чуть отросшей щетиной.
⠀
Уставший.
Но в чём-то всё ещё свой.
И когда он увидел её —
глаза выдали всё:
и шок,
и боль,
и что-то вроде глупой надежды.
— Дана? — голос будто сорвался.
⠀
Она выдохнула.
⠀
— Привет, Ростик.
⠀
Молчание.
Люди шли мимо,
гудела улица,
а они стояли друг напротив друга,
словно во всём городе —
только они двое.
— Я не знал, что ты в Киеве, — пробормотал он.
⠀
— И я не собиралась говорить, — ответила она честно.
⠀
— Почему?
⠀
Она вздохнула.
⠀
— Потому что не знала, хочу ли, чтобы ты знал.
⠀
И в этих словах не было злобы.
Только усталость и честность.
⠀
Ростик опустил глаза.
— У тебя... всё хорошо?
⠀
— Сейчас да. А у тебя?
⠀
Он кивнул.
— Работа. Всё по кругу. Иногда... тишина глушит.
⠀
— Я привыкла к тишине, — сказала она и впервые посмотрела прямо ему в глаза.
И тогда —
что-то щёлкнуло.
⠀
Мир не перевернулся.
Никто не побежал.
⠀
Но в воздухе возникло напряжение,
как будто кто-то открыл окно,
и в комнату вошёл ветер.
⠀
⠀
— Может, прогуляемся немного? — предложил он.
⠀
Она на секунду замерла.
⠀
Потом — кивнула.
⠀
И они пошли.
⠀
Не вместе. Но рядом.
⠀
И это уже было чем-то новым.
⸻
А в это время в другом городе...
Камила проснулась в уютном номере отеля.
Белые шторы, мягкий свет, аромат кофе.
⠀
Она лежала под тёплым пледом,
рядом — её мужчина.
⠀
Имя которого она всё ещё не называла подругам.
⠀
Потому что это был не проект.
⠀
Не «показать».
Не «выставить».
Это было что-то её.
Чистое.
Личное.
Нежное.
Ночью они гуляли по мосту.
Он шептал ей что-то несмешное, но она смеялась.
⠀
Они ели мороженое,
он держал её за руку —
не крепко,
но уверенно.
⠀
И всё было неправильным и таким правильным одновременно.
— Ты думаешь о чём-то? — спросил он тихо, обнимая её сзади.
⠀
— Я просто здесь, — прошептала она.
⠀
И в этот момент — это была правда.
⠀
Без Дениса.
Без воспоминаний.
⠀
Только она. И он.
⠀
В том самом настоящем, которое
она так долго не могла принять.
⸻
А Денис был в дороге.
Горы.
Море.
Тепло.
Он фотографировал рассветы.
Смеялся с девушкой,
с которой делил жильё, еду, разговоры.
⠀
Но не чувства.
Она была заботливая.
Красивая.
Понимающая.
Но где-то внутри,
в самых дальних углах памяти,
жила одна фраза,
которую он когда-то сказал не той женщине:
«Ты не мой типаж».
Теперь он знал:
он тогда ошибался.
Но исправить уже было нечего.
⠀
По вечерам он открывал старый плейлист.
⠀
Там играла песня,
которую они слушали в машине по дороге из Буковеля.
⠀
И он просто молчал.
⠀
Потому что слова —
уже ничего не меняли.
⸻
Вроде бы всё кончилось.
⠀
Но пока они все живы,
пока сердце не окаменело,
пока воспоминания иногда просачиваются сквозь стены —
ничего не кончено.
⠀
Это всё — ждёт повода.
⠀
Смс.
Взгляда.
Поворота.
⠀
Ждёт того момента,
когда кто-то из них всё же решит:
⠀
"Я попробую ещё раз."