что-то на подобие творчества

Под чëрно-белым одеялом,
На фоне старого сериала
Из другой комнаты,
Под покровом темноты,
Я сижу, читаю книгу
Про гения творца,
И как не сходит грусть с его лица.
Он любил писать стихи.
Он любил рисовать,
Но скучные люди не могли его понять.
И посадили в психбольницу,
Где на клетчатых страницах,
Решил свою историю он написать.
Он книги читал,
Он матом ругался,
Но человек его понять не пытался.
И из-за людей, в Палате психбольницы,
В данный момент намокают ресницы