Глава 6. Что-то не так.
Опять она.
Что за чертовщина — второй день подряд. Словно мир специально выталкивает её мне навстречу. Словно кто-то наверху хочет поиграть с моим терпением. Когда она врезалась в меня снова, я уже не злился.
Просто устал... Устал от хаоса, от людей, от взглядов, от всех этих случайностей, которые почему-то не кажутся случайными.
Она подняла на меня глаза — как в первый раз. Глаза честные. Слишком. Без защиты. И это бесило. Она снова сказала "прости". И я снова не знал, что ответить. Мог бы огрызнуться. Обычно именно так и делаю. Сказать что-то колкое, заставить человека отступить, закрыться. Но почему-то не захотел. Просто посмотрел. И всё. Её шутка прозвучала глупо, нервно, но не фальшиво. И я почувствовал, как угол губ чуть дрогнул. Почти незаметно. Почти несущественно. Я сразу убрал это движение. Стер. Слишком поздно. Внутри меня уже что-то шевельнулось. Неинтерес — нет. Это было бы слишком просто. Скорее — вопрос. Не к ней. К себе.
Почему я не оттолкнул её? Почему вообще остановился?
Я пошёл дальше, даже не обернувшись. Так проще. Так безопаснее. Но по дороге на пару я поймал себя на том, что помню
запах её волос. Лёгкий, еле уловимый. Как весна, которую давно не чувствовал.
Чёрт...
Я сел на последнее место в аудитории, вытащил блокнот и уткнулся в него так, будто собирался вести конспект. На самом деле я рисовал на полях.
Силуэт. Волосы. Глаза. Никаких деталей — просто тени. Я не помнил, когда в последний раз рисовал кого-то. И уж точно — не девушек.
Наверное, что-то не так. Я продолжал чертить линии в блокноте. Не рисунок — больше попытку не думать. Но мысли лезли в голову, как назло. О ней. О её взгляде. О том, что этот мир снова лез ко мне ближе, чем я позволял.
Я вздохнул, закрыл блокнот, откинулся на спинку стула. Преподаватель что-то монотонно говорил о жанрах в журналистике, слайды мелькали один за другим — чёрный текст на белом фоне. Всё это было настолько далеким от меня, что казалось — я наблюдаю со стороны. За чужой жизнью. Чужими словами. Сквозь полуприкрытые веки я видел свет из окна, слышал шорох страниц, щелчки ручек и чей-то лёгкий смешок в первом ряду. Но я больше не слушал. Я просто закрыл глаза. Пусть всё подождёт. Пусть весь этот мир хотя бы на сорок минут забудет, что я здесь.
Я не хочу думать о ней. Не хочу вспоминать мамино лицо, которое со временем стирается. Не хочу чувствовать себя живым. Я просто хочу провалиться в тишину. Пусть это и всего лишь короткий, бессмысленный сон среди чужих голосов.