Виртуоз
В ночь своего семнадцатилетия Феликс исчез. Больше не было ленточек на дне рождения, не было наставлений, не было напоминаний «быть осторожным». Он не оставил записки. Лишь тень проскользнула за стеной особняка, и больше никто не видел мальчика с красными глазами.
Годы прошли. Мир узнал имя нового игрока на поле сверхспособностей: Виртуоз. Его никто не видел дважды. Он появлялся, как нота в конце симфонии — резкая, пробирающая до костей.
Он не просто причинял страх — он дирижировал им. Под его взглядом даже самые стойкие теряли волю, убегали, сдавались, сходили с ума. Его голос — не громкий, но звенящий, как натянутый нерв — вбивался в головы, вызывая беспокойство, сожаление, ужас.
— Они зовут тебя Виртуоз? — спросил однажды наёмник, связанный, обездвиженный, искажённый страхом.
— Я не герой. Я не злодей, — ответил Феликс, подходя ближе. — Я — музыка вашей вины.
Он наклонился. Их взгляды встретились — и наёмник начал кричать, вырываясь из собственных мыслей, как будто его поджигали изнутри.
Его не интересовали деньги. Он не строил империй. Он разрушал моральные конструкции, вырывая из людей ложь, скрытые страхи и вину. И хотя власти называли его террористом, тысячи в подполье называли его чистильщиком.
Он не был героем. Но он знал, что он — необходим.