Вина
Спустя год
Дом стоит на окраине деревушки, у самого края скалы. Море здесь - дикое, шумное, как мысли, от которых невозможно убежать. Шарлотта не убегает. Она остаётся.
Внутри всё просто. Книги. Камин. Карта мира с булавками в тех местах, куда они так и не поехали.
И на самом видном месте - старая куртка. Его.
Её никто не носит. Но она всегда висит рядом с дверью.
Иногда, проходя мимо, она касается её пальцами. Словно проверяет: не выдумала ли его.
На полке - записная книжка с его почерком.
Скупые фразы. Схемы.
И между страницами - фотография. Старая, смятая. Он сзади, в тени, почти не видно лица.
Но она знает каждый его силуэт наизусть.
---
Она говорит с ним. Не каждый день.
Иногда, когда варит кофе, шепчет:
- Ты бы сказал, что я снова пересолила. А сам всё равно съел бы молча.
Иногда - просто сидит у окна, глядя в закат, и думает:
«Ты бы сейчас усмехнулся. Или снова назвал меня упрямой. А потом посмотрел так, будто я - всё, что у тебя есть.»
---
На берегу она посадила дерево.
Молодой клён. Его листья - алые осенью. Почти как кровь.
Она часто приходит туда. Говорит вслух:
> - Ты хотел быть тенью. А стал светом.
- Я живу. Ради тебя. Ради того, что ты оставил во мне.
---
Ветер приносит запах соли и дыма.
Она вдыхает - глубоко.
И знает: он не ушёл.
Он просто стал частью воздуха, которым она дышит.
Частью сердца, которое продолжает биться.
Для двоих.
КОНЕЦ...