VIII.Рука
В переулках затихли машины и свет.
Остались лишь капли, как клейкие слёзы.
И Чуя не спит. И ему в мире — нет
ни огня, ни стены. Боли только навязаны грёзы .
Он стоит у окна. В голове — как пожар.
"Он вернулся. Он здесь. Но зачем? И откуда?"
А за спиной — шорох. Простой, как удар.
Тихо входит Дазай. Не с игрой, не с отсрочкой.
— "Ты ведь злишься. Ты прав. Я исчез, как трус."
— "Ты и был им всегда. Только в маске герой."
Он не крикнул. Не взвился. Не поднялся в плюс.
Он устал. Он не знал, кто теперь предо мной.
— "Я вернулся не в бой. Я вернулся по тебя."
— "Поздно. Всё. Это прошлое. Пепел. Не живо."
Но когда Дазай стиснул его запястье — себя
Чуя вдруг ощутил.
Как дыханье. Как силу.
— "Ты дрожишь..." — "Ты холодный..."
— "Я мёртв без тебя."
— "Ты предал." — "Ты выбрал."
— "Ты мёрз, ты сгорал..."
И рука, что сомкнулась в ответ, как струя
той весны, где они в переулках гуляли.