И на краю - рука твоя

Но судьба — не поэт. Её строки — оскал.
В порту снова война. И звенят телефоны.
Мафия — в гневе. А в душах — металл.
И приказ — устранить. Он отдан не скромно.

— "Он предатель. Он шпион. Он исчез —
и вернулся."
— "Он прогрыз внутрь. Он разрушил внутри!"
— "Он опасен." — "Он тень. Он змея.
Он проснулся
не затем, чтоб спасать,
а чтоб нас поджечь изнутри."

Чуя слышит. Молчит.
Он не скажет — «мой».
Он не может. Там — шторм.
Внутри — те же тени.
Он не знает, где собой,
где ложь под тобой,
но его обжигают слова — как упасть на ступени.

— "Если тронете — я..
Я вас всех тут сожгу."
Он стоит перед ними. Не в шутку, а прямо.
— "Он ушёл. Он вернулся. Он в том же аду.
Но я здесь. И теперь —
между вами и драмой."