8. Разлука
Василиса сидела у окна, её взгляд был направлен на тусклое осеннее солнце, которое еле пробивалось сквозь облака. В комнате было тихо, и её тишина была полна невысказанных слов и необъяснимых эмоций. Она держала в руках конверт с последним письмом от Даниила, которое пришло несколько дней назад. Оно было без ответа, без обещаний, без надежды. Даниил ушёл на фронт, оставив её одну с тёмным спектром своих мыслей.
Каждый день её жизнь становилась более однообразной. Она просыпалась рано, ходила на работу, но всё это было безжизненно, словно ритуал, который она исполняла на автопилоте. После работы она возвращалась домой, готовила себе ужин, и её ночи проходили в ожидании письма, которое никогда не приходило.
Василиса обошла свою квартиру, как в лабиринте воспоминаний, каждый угол напоминал ей о Данииле. Книга, которую он когда-то дарил ей, стояла на полке, но теперь её страницы были лишь пустым листом. Письма, которые она так тщательно хранила, теперь казались просто макулатурой. Это было всё, что осталось от их общения.
Её подруга Настасья, чувствуя её внутреннее отчаяние, пришла навестить её в один из вечеров. Настасья заметила, что Василиса выглядела не так, как раньше: её глаза потеряли блеск, а лицо было бледным и усталым.
— Как ты? — спросила Настасья, её голос был полон искреннего беспокойства.
Василиса сидела на диване, её руки были сложены на коленях. Она взглянула на Настасью и попыталась улыбнуться, но её улыбка была слабой и искусственной.
— Всё нормально, — ответила она, её голос был полон апатии. — Как всегда.
Настасья села рядом и посмотрела на неё, словно пытаясь разглядеть, что скрывается за её холодной внешностью.
— Я вижу, что ты не совсем в себе, — сказала Настасья. — Что-то беспокоит тебя?
Василиса вздохнула и посмотрела в окно, где дождь снова начал литься.
— Он уехал, — произнесла она тихо. — На фронт. И я не знаю, что теперь делать. Письма прекратились, и я даже не знаю, почему.
Настасья прижала её руку.
— Может быть, ты просто ждёшь, что он вернётся, и это мешает тебе двигаться вперёд?
Василиса помотала головой. Она не знала, что именно она ждала. Игра слов и эмоций казалась бесконечной, и все её мысли были закручены в одном вопросе: что она на самом деле чувствует?
— Я не могу понять, что я чувствую, — призналась она. — Я думаю, что не жду его писем. Не жду его возвращения. Но почему? Что я потеряла?
Настасья взглянула на неё с сочувствием.
— Может быть, это не столько потеря, сколько непонимание. Мы иногда так привязываемся к людям, что не замечаем, что они уже не являются частью нашей жизни. Ты понимаешь, что это может быть просто прощание с частью себя?
Василиса посмотрела на подругу, и её глаза наполнились слезами. Она встала и пошла к окну, чувствуя, как её сердце заполняется пустотой.
— Я не могу понять, потеряла ли я его, или потеряла что-то в себе, — сказала она, её голос был полон внутреннего разлада. — Я чувствую, что он был частью чего-то большего, но теперь я не знаю, что это было.
Настасья встала и подошла к ней, обняв её.
— Ты можешь чувствовать всё что угодно, — сказала она. — Но важно то, как ты будешь идти дальше. Мы можем потерять кого-то, но важно помнить, что мы всё ещё остаёмся собой.
Василиса оставалась у окна, её глаза продолжали смотреть на дождь, который не прекращался. Она чувствовала, как тёмные облака за окном отражают её внутреннее состояние. Мир за пределами этого окна был серым и неприветливым, и ей казалось, что её жизнь тоже стала такой.
Каждый день она просыпалась с теми же мыслями и ожиданиями, но с каждым днём пустота внутри неё становилась всё более ощутимой. Она не могла определить, что именно она потеряла, но эта неопределённость и пустота стали её постоянными спутниками.
Сейчас, когда её жизнь была такой же неопределённой, как и её чувства, она решила просто принять этот внутренний хаос. Возможно, время покажет, что и как она чувствует, но пока что она могла только жить с этим состоянием и пытаться понять, как двигаться вперёд, несмотря на всё, что произошло.