I
День был чертовски ужасен. Книга совершенно не нравилась заказчику, а я из-за нее не мог продолжать свою собственную, ожидавшую меня на пыльной полке. Он раскритиковал ее всю, придрался к каждому слову, каждому обороту, каждой метафоре. А ведь мне совершенно плевать на него и его бессмысленные задумки. В них нет ничего нового. Нет жизни. Они мертвы, как и фантазия этого разодетого писаки, если его и можно так назвать, после его прихода ко мне. Разве можно не то что называть, считать себя писателем, когда все что ты можешь настрочить, это жалкие наброски однотипного рассказика?!
О, как же он мне надоел! Как и все они! Все эти "молодые таланты" желающие написать "шедевры", но не знающие "как правильно подобрать ту фразу в пятой главе" и "чем можно закончить это творение"... И вот со всеми этими вопросами они прутся ко мне в коморку каждый божий день! Причем ладно бы по просьбе, так они себя называют заказчиками, да еще и постоянно трясут с меня эту чушь в урезанный срок...
Все, больше я этого не вынесу...
- Пошел вон... - тяжелым, усталым басом сказал я ему.
- Что?! Как это понимать? - невероятно удивившись, и вытаращив на меня глаза сказал парнишка
- Вон! - повторил я, подняв на него голову и посмотрев злостным взглядом.
Он вскочил со стула и вышел, бесцеремонно хлопнув дверью.
Я встал, подошел к двери и закрыл ее на ключ. Теперь можно продолжить и мое детище...