II
Сняв кипяток с комфорки я налил себе чашку крепкого кофе и сел у камина, служащего на данный момент, пожалуй, единственным освещением во всей коморке, так как оба окна, если их можно было так назвать, выходили на дорогу и из-за дождя вечно были забрызганы грязью, уже порядком накопившейся и не пропускавшей ни единого лучика летнего солнца.
Хлебнув горячего спасителя, я встал, прошелся, поставил кружку на стол и взял кипу потрепаных листов, мелко, но разборчиво исписанных с обоих сторон. Перебрав их я нашел последний. Прочитав повторно последние полстраницы я взял еще одину кипу, но уже чистых, нетронутых листов и сел за стол.
Я писал взахлеб, не следив за временем, казалось, это были мгновения, я возможно и часы, дни, недели. Страницы выходили из-под моей руки сами, одна за другой. И тут... Я остановился, не дописав лишь последней фразы.
Быть может, будь у меня возможность, я не стал бы делать того, что я сделал, но... не было бы и этой истории...