Социопатия
Эсма
Я просыпаюсь в знакомой комнате.
Снова.
Снова этот сладкий ад.
Оглядываюсь в поисках Стаса — и едва не вскрикиваю, когда замечаю его рядом. Не то чтобы я не привыкла к этому, просто... не ожидала. В такое время он обычно не встаёт.
— Чего орёшь... чёрт, как башка раскалывается, — он мычит, явно с похмелья.
— Ты давно проснулся?
— Нет. Только что.
— Голодная? — он смотрит исподлобья.
— Не очень. Почему я снова у тебя?
Я ничего не помню после того, как пришла в беседку.
А дальше — пустота.
Наверное, просто уснула. Неудивительно: я не спала почти трое суток. Эти кошмары... они мучают меня каждую ночь.
— Поспи ещё пару раз на холодных лавочках — и встретишься со своим создателем, — усмехается он. — Если, конечно, я сам ещё не стал для тебя Богом.
Как же хочется отвесить ему пощёчину.
— Я просто не спала, — тихо отвечаю. — Видимо, отключилась.
— Что ты вообще делала ночью на улице, да ещё и раздетая?
— Тебя это не должно волновать, Брайт.
— Ты умрёшь только от моих рук, Эсма.
Эти слова режут, как ток. Я не знаю — он шутит или говорит серьёзно.
В прошлую нашу встречу всё закончилось плохо.
С тех пор я уже пять раз ходила к доктору Маршу.
— Выпей таблетки, — его голос становится тише. — Я прикажу принести нам чай.
— Я себя хорошо чувствую.
— Это был не вопрос.
Минут через пятнадцать нам приносят чай. Мы усаживаемся в кресла, делаем первые глотки — тихо, будто каждый думает о своём.
— Стас...
— Что, моя Лилит? — я хочу задать ему вопросы, но не нахожу в себе смелости. Между нами что-то странное, непонятное. Химия, которую невозможно объяснить.
— Ты ответишь мне на вопросы? — в моём голосе слышится неуверенность, но, может, это к лучшему. Стас любит подобные игры.
— Смотря, какие ответы ты хочешь получить.
— Почему ты ненавидишь меня? Я не верю, что всё просто так. Люди не могут ненавидеть без причины.
Он на секунду задумывается, потом холодно отвечает:
— Почему тебя это всерьёз начало волновать только сейчас?
Стас ставит чашку на столик и пристально смотрит на меня.
— Я не хочу портить тебе жизнь. И не хочу, чтобы ты портил мою.
— Ты мне её не портишь, — тихо говорит он.
— Хорошо. А как ты думаешь, ты портишь мою? — я тоже ставлю чашку.
— Сказать правду?
— Конечно.
— Мне плевать, Эсма...
После этих слов мне становится не по себе. За что я заслужила такое отношение?
— Не думай об этом. Ты хочешь домой ?
Этот вопрос застал меня врасплох — я даже не сразу поняла, что он обращён ко мне.
— Я? — голос дрогнул от неожиданности.
— А кто же ещё?
— Хочу.
— Иди. Вечером заеду за тобой. Только попробуй не выйти.
Слова звучат больше как угроза. Я принимаю предложение кивком и ухожу.
Весь день провожу в «Лабиринте», пытаясь выжать из себя хоть немного музыки, но кажется, любовь к роялю потухла, как спичка. Не понимаю, что со мной. Доктор Марш говорит, что это реакция организма на стресс — и, наверное, он прав. Последний месяц выжег меня изнутри.
На часах шесть. Стас не сказал, во сколько приедет, но я решаю не ждать, а написать ему в Instagram — единственная сеть, где он хоть иногда появляется.
Esma: Эм, во сколько ты заедешь за мной?
Ответ приходит почти сразу.
DD: Полчаса — и буду.
DD: И одень что-нибудь сексуальное, моя Лилит.
К этому имени я уже привыкла — всё же лучше, чем «холодная». А вот с «сексуальным» у меня проблемы. Почему я вообще должна слушаться его? Отгоняю мысли и швыряю телефон на кровать.
Открываю шкаф. Среди одежды взгляд цепляется за чёрное атласное платье. Последний раз я надевала его на похороны бабушки. Иронично — возможно, надену и на свои. Оно короткое, но закрывает всё, что нужно.
Я быстро надеваю платье, золотые кольца, немного блеска на губы. В зеркало вижу цепочку с крестиком — подарок Стаса. Пальцы машинально крутят кулон. Каблуки — невысокие, чёрные, лаковые. Если придётся бежать — просто сниму их. Мысль о побеге пробирает до мурашек.
Я открываю сейф и выбираю то, что можно спрятать под чулками.
Beretta 92.
Засовываю пистолет в кобуру, ещё раз оцениваю себя в зеркале.
Резкий сигнал машины заставляет вздрогнуть. В окне — Стас, облокотившийся на свой «Гелик».
Я хватаю сумочку и выхожу — не хочу, чтобы он потом размазывал яд по моим губам.
Подхожу к машине, он открывает дверь.
— Ты сегодня прекрасно выглядишь, — слова даются ему с усилием.
— Спасибо.
Мы приехали в какой-то парк, звуки разрывающихся от смеха детей, их родители сидят на лавочках, пьют кофе и о чём-то болтают. Чуть дальше виднеется колесо обозрения — всё такое яркое.
– Тебе нравится? – спрашивает меня Стас.
– Что это всё значит? – естественно, я не доверяю ему после всего, что было между нами. Его манипуляции выжали из меня жизнь.
– Решил, что тебе нужен отдых.
– Я в порядке. – Он какое-то время смотрит на меня, словно заворожённый. А потом тянет к колесу обозрения. Стас расталкивает толпу и берёт билеты почти без очереди. Меня поражает его наглость.
– Тебе страшно? – он смотрит с ехидной улыбкой. Ему нравится моя слабость. Но мне не страшно — я не боюсь высоты, а даже наоборот.
– Нет, – коротко отвечаю я и поднимаю взгляд вверх. Оно такое огромное, величественное.
А рядом со мной — мой личный ад, социопат, который жаждет свести счёты со мной. Его игры мне непонятны, но мне и не нужно их понимать. Скоро все узнают, что я задумала.