Без права на слабость.
Я не спала.
Совсем.
После ночной смены в клубе, после взгляда Кристофера, после той ледяной правды, которая теперь живёт у меня внутри — сна не было. Была только тишина. Опасная. Густая. Как перед выстрелом.
Я сидела на краю кровати, закутанная в плед, пила холодный кофе и смотрела в стену. Там не было ничего — ни ответов, ни будущего, ни света. Только мои мысли, которые грызли изнутри.
Он — Кристофер Фэллон.
Имя, от которого по спине пробегает дрожь. Не просто владелец NOIR. Не просто мужчина с тяжелым взглядом. Он — глава "Black Thorn Syndicate" мафии, о которой шепчутся даже в полицейских участках. Все знают, что клубы — лишь витрина. Настоящая суть прячется в подземных сделках, крови и холодной власти.
И я... я что? Просто студентка из России, которая искала работу. Искала спасения. И попала в его сеть.
На улице уже светало. Я переоделась, умылась холодной водой и пошла в университет. Спать было бессмысленно. Смысла вообще стало как-то меньше.
Пары с восьми. Лекции бесконечные. Я сидела на задней парте, писала, что-то отвечала, что-то слышала. Автоматически. Как будто я — просто оболочка.
Но когда Грей сел рядом, мне стало немного легче.
— Привет, солнце.— Он улыбнулся. — Ты выглядишь как будто воскресла из мертвых.
— Ага. Или даже не умирала, просто давно в аду.
— Что, опять ночная смена?
Я кивнула. Он понимал. Он не спрашивал лишнего. Просто был рядом — лёгкий, искренний, добрый. Как будто из другого мира, где всё ещё есть простые вещи. Кофе, юмор, нормальные разговоры.
На перемене мы пошли в кафе на углу. Сели у окна. Я заказала двойной эспрессо. Он — латте с ванилью. Разговор был лёгким, тёплым. Как будто мир не рушится у меня под ногами.
Он смеялся над тем, как я не выговариваю "th" в английском, а я — над его попытками выговорить "спасибо" без акцента. Мы сидели, как два нормальных человека. Почти.
И всё бы было хорошо, если бы где-то на дне сознания не пульсировало его имя.
Кристофер.
Он не уходил. Даже сейчас.
После кофе я вернулась домой, скинула одежду и рухнула на кровать. Хотела поспать хотя бы пару часов. Хотела вырубиться без снов. Но сон был обрывочным, тревожным. Внутри всё гудело.
К восьми снова на работу.
Я уже начинала ненавидеть этот путь. Эти улицы, этот свет, этот чёртов клуб, где всё пахло его духами и опасностью. Я вымоталась. Я устала. И я злилась.
NOIR, как всегда, встретил меня гулом и светом. Я надела форму, натянула фартук, вытерла стойку — по кругу, по кругу, по кругу. И снова в зал. Улыбайся, подавай, считай, забудь, кто ты.
— Как ты, Крис? — спросила Лиана, заметив моё лицо.
— Как лимон, выжатый под трактором.
— Ну, ты держишься. И выглядишь хорошо. Правда, глаза бешеные.
— Спасибо. Это я репетирую перед нервным срывом.
Она засмеялась, но тут её взгляд резко изменился. Она посмотрела мне за спину. Я поняла, он здесь.
Я не оборачивалась.
Не хотела.
— Кристина, — раздалось у меня за спиной. — Нам надо поговорить.
Я застыла. Холод пошёл по позвоночнику.
— Сейчас работаю.
— Это не обсуждается.
Я медленно обернулась. Его глаза были как шторм. Темнее, чем раньше. В них не было ни тепла, ни флирта. Только приказ.
— Нет, — сказала я, чувствуя, как дрожит голос. — Если хочешь поговорить — позже. Или никогда.
— Ты правда отсылаешь меня? — Он сделал шаг ближе. — Знаешь, сколько людей не решились бы это сделать?
— Я не они.
— Да. Ты — ведьма. Которая играет с огнём.
— Иди нахрен, Кристофер.
И я уже пожалела о том, что сказала.
Он вскинул брови, а потом — резко, неожиданно — схватил меня за запястья и толкнул к стене. Не больно — жестко.
— Ты сама виновата, — процедил он. — Я пришёл спокойно. Хотел поговорить. А ты...
— Ты пугаешь меня! — крикнула я. — Ты думаешь, если ты главный, то можешь...
— Могу, — перебил он. — Потому что я — Кристофер Фэллон. Потому что ты работаешь в моём клубе. Потому что ты ходишь по моему городу. И потому что рядом с тобой — какой-то ублюдок, который хочет больше, чем кофе.
Я почувствовала, как закипает кровь.
— Ты следишь за мной?
— А что, мне нужно было разрешение?
— Да пошёл ты! — Я вырвала руки. — Ты не имеешь права!
Он посмотрел на меня с холодной яростью. Его лицо оставалось почти спокойным — но в глазах... было что-то животное.
— Я не привык, чтобы на меня кричали. — Его голос стал тихим, почти шепотом. — Особенно те, кто мне интересны.
— Интересны? — Я засмеялась, нервно, зло. — А ты всегда так "интересуешься"? Хватаешь за руки, прижимаешь к стене? Или только с теми, кто не боится тебя?
— Боишься?
— Презираю.
Он долго смотрел на меня. А потом развернулся и ушёл.
Не сказал ни слова. Просто исчез в толпе, как всегда. Но на этот раз — я дрожала. Не от страха. От злости. От бессилия.
Я стояла у стены, пыталась дышать. Всё в груди горело.
Лиана подбежала.
— Крис... ты в порядке?
— Нет, — прошептала я. — Я совсем не в порядке.
Потому что я поняла: я впуталась в игру, из которой не выйдешь целой.
_______________
буду благодарна звездочкам )