Побег.
Утро началось с холодного дождя. Париж ещё казался далёким словом, почти мечтой, а не направлением, в которое она когда-нибудь сбежит.
Адель сидела на подоконнике, босая, с чашкой остывшего кофе в руках. Ей было всего двадцать, но в её взгляде уже жила усталость человека, слишком рано узнавшего, что любовь не всегда спасает.
Телефон мигал уведомлениями — деловыми письмами, которые он, Блейз, пересылал ей по привычке, словно между ними ничего не случилось.
Он умел говорить правильные слова, обещать вечность и при этом хладнокровно стирать всё, что связывало их, в один вечер. Юрист с идеальной улыбкой, которому она доверяла — слишком искренне, слишком глубоко.
Адель никогда не была слабой. Просто верила, что сила в честности. А теперь смотрела на отражение в стекле и впервые не узнавала себя.
В ту секунду она ещё не знала, что этот дождь станет её отправной точкой. Что завтра она купит билет — в один конец. В Париж.
И что из всех клятв, данных Блейзом, сбудется лишь одна — что она больше никогда не будет прежней.