глава 1
— Кошечка,тебе нравится, когда больно, да? - прошептал он холодным голосом который контрастирует на фоне ласкового прозвища, прижимая меня к холодной стене.
Я не закричала. Это была сцена из книги. Моя книга. Только я не помнила, как её написала.
______________________________________
Дочитав очередной дарк-роман, я сижу в гостиной у камина. Хруст горящих дров наполняет тишину уютом. Укутанная в плед, я пытаюсь справиться с глухим чувством опустошения — тем, что всегда накатывает после последней страницы. Книги для меня — не просто бумага с буквами. Это целые миры, в которые я бегу, прячась от реальности. Миры, где чувства ярче, страсти глубже, а мужчины… совсем другие.
В голове, будто по инерции, крутится образ: жестокий, холодный, грубый до боли — но готовый пойти на всё ради одной. Ради своей. Такой образ почему-то манит. Да, таких не бывает в жизни, я это понимаю. У меня и поклонников хватает — и мужчин, и девушек. Но ни один из них не вызывает настоящего интереса. Они все слишком обычные. Слишком реальные. Ни один не способен пробудить во мне те эмоции, которые дарит хорошая книга.
Как же я хотела бы стать главной героиней какого-нибудь дарк-романа… Чтобы кто-то смотрел на меня так, как на неё. С одержимостью. С безумием. Думаю, я бы даже не испугалась, увидев у себя дома незнакомца в чёрном смокинге с итальянским акцентом. Конечно, он оказался бы мафиози. Опасный, мрачный, без пощады — но мой.
Ох… это была бы интересная история. — я усмехнулась своим мыслям, воспринимая их как безобидную фантазию. Но, в каждой шутке, как известно, есть доля правды.
За окном пошёл дождь. Капли стучат по стеклу, дополняя вечер атмосферой. Я беру телефон и делаю снимок: на фото видна уже прочитанная книга, из страниц которой торчат дюжины стикеров. На заднем плане — горящий камин, мой книжный шкаф, плотно забитый дарк-романами, и окно, по которому скатываются дождевые капли.
Я выкладываю фото в твиттер с подписью:
«Почему горячие мужчины бывают только в дарк-романах? Дайте мне эмоций в жизни, заставьте мои ноги дрожать от реальных чувств»
И добавляю эмодзи со слезами от смеха — как всегда, прикрываю правду шуткой.
Никто ведь не воспримет всерьёз, если я скажу о своих настоящих фантазиях.
Скорее сочтут сумасшедшей.
Я уже собиралась отложить телефон, когда пришло уведомление о комментарии.
Пользователь с ником "sds" написал:
«Вызов принят.»
Я усмехнулась, тихонько хихикнув. Очередной шутник, решила я.
______________________________________
— Чёрт, Вика, тебе реально пора перестать зарываться в свои книжки, а то так и останешься без мужика, — фыркнула Амелия, делая глоток своего латте на кокосовом молоке.
Я только закатила глаза, устремив взгляд в сторону других посетителей кафе.
Типичная Амелия. Лезет со своими "житейскими советами", будто у всех должны быть одни и те же приоритеты.
— Посмотри вон на того красавчика, — она кивает подбородком в сторону мужчины с такими же светлыми волосами, как у неё, — подойди, возьми номер. Голубоглазый, явно айтишник, типичный представитель «надёжных». — Не твой вкус, но на одну ночь — сойдёт.
Я хмыкнула и постаралась ответить как можно мягче, хотя раздражение всё же прорвалось в голосе:
— Амелия, не стоит утруждать себя подбором кандидатур для моей личной жизни.
К счастью, она решила сменить тему, и мы перешли к обсуждению дедлайна по курсовой. Уже через десять минут я ловлю себя на ощущении... взгляда. Будто кто-то наблюдает за мной с другой стороны зала. Стараюсь не обращать внимания, сосредотачиваюсь на ноутбуке. Но ощущение не уходит. Напротив — становится только сильнее. В итоге я всё-таки осматриваю кафе — пусто. Или, по крайней мере, ничего подозрительного.
— С тобой всё нормально? — спрашивает Амелия, заметив, как я напряжена.
Чёрт. Неужели всё это время на меня смотрела она?
— Всё хорошо, просто не выспалась. Голова немного тяжёлая.
— Ну, у нас ещё куча времени до сдачи курсовой. Может, на сегодня хватит?
Я хотела бы возразить, но… это странное чувство на затылке не даёт мне покоя. Киваю. Амелия тянется за сумкой и подзывает официантку.
— Счёт, пожалуйста, — говорит она своей фирменной обворожительной улыбкой.
Неудивительно, что от этой улыбки у мужчин сносит крышу.
Хотя... мой взгляд невольно скользит чуть ниже.
Ну… возможно, не только от улыбки.
— За вас уже всё оплачено, — сообщает официантка с лёгкой улыбкой.
— Что? — удивлённо вскидываюсь я. — Кто?
Девушка оборачивается, указывая на столик позади нас. Пусто.
— Ох… этот мужчина уже ушёл…
Амелия даже бровью не повела. Лишь самодовольно хмыкнула:
— Ну и отлично. Вика, поезжай домой, выспись наконец. И серьёзно — подумай насчёт отношений. Или хотя бы хорошего секса. Могу кого-то подогнать, если надо.
Она надевает свой стильный бежевый тренч, подмигивает и уходит, оставляя меня в лёгком замешательстве.
Мы с ней такие разные, и всё же — лучшие подруги.
Остаток дня я никак не могла избавиться от мысли о том странном взгляде. И о мужчине, что оплатил счёт… не заговорив ни слова. В какой-то момент я просто списала всё на накопившийся стресс и недосып.
Уже вечером, переодевшись в домашнюю пижаму и собираясь лечь спать, я слышу звонок в дверь. Я никого не жду, поэтому осторожно подхожу и смотрю в глазок — пусто. Подумала было, что это снова дети из соседнего дома решили побаловаться, но, открыв дверь, замираю.
На пороге стоит корзинка с цветами и аккуратно прикреплённой к ней запиской.
Заношу её на кухню и ставлю на стол.
Записка написана ровным, безупречным почерком:
«Надеюсь, ты прочла достаточно книг, чтобы понять мои действия.
— С.Д.»
Я долго смотрю на эти слова, но так и не нахожу в них чёткого смысла.
И уж тем более не понимаю, кто такой этот «С.Д.».
Со смешанными чувствами я иду в спальню и, лёжа в кровати, вновь прокручиваю в голове события дня.
И почему-то чувствую, что эта история только начинается.