глава 2
Прошла неделя. Каждый день — новые цветы. Без записок. Без намёков. Просто корзинка у двери.
Меня это начинает беспокоить. Всё чаще я ловлю себя на том, что всматриваюсь в лица прохожих, ищу хоть какие-то подсказки.
Кто их доставляет? Зачем?
Но больше всего пугает другое — всё это слишком похоже на сюжет одной из моих любимых книг. Слишком.
Я стараюсь отгонять эти мысли. Говорю себе, что это просто совпадение. Просто чья-то странная выходка.
Ведь такие вещи происходят только в романах.
…Так ведь?
Несмотря на то, что в книге, сюжет которой напоминает мне эту ситуацию, главная героиня тоже пыталась поймать того, кто отправлял ей цветы, я решаю поступить так же. Не зря говорят: попытка не пытка.
Цветы всегда доставляют ровно в 20:00, иногда чуть раньше, иногда немного позже. Сегодня, начиная с 19:40, я стою у двери и наблюдаю через глазок.
Проходит 15 минут, и я слышу шаги. Моё сердце бешено колотится, то ли от страха, что за дверью может быть какой-то сталкер, то ли от напряжения.
Шаги приближаются, и... я вижу курьера. Обычный парень, на вид студент.
Разочарование охватывает меня. Я, видимо, ожидала что-то более... интригующее.
Решив, что могу просто расспросить курьера, я открываю дверь. Парень, собираясь оставить букет лилий перед дверью, выпрямляется и протягивает его ко мне.
— Добрый вечер, доставка для вас.
Я бросаю мимолётный взгляд на цветы и, не беря их, смотрю на курьера с серьёзным лицом.
— От кого они?
— Простите, я не знаю, от кого они, — отвечает он, пожимая плечами. — Если вам не сказали, значит, не хотели рассказывать.
Он снова протягивает букет, но я, не глядя на лилии, продолжаю стоять, не двигаясь.
— Мне очень нужно узнать, от кого эти цветы, — говорю я решительно.
Парень вздыхает с явным раздражением в голосе.
— Девушка, я не знаю, кто вам их отправил. Заказ анонимный, ничем не могу помочь. Возьмите цветы и не задерживайте меня.
Я медлю ещё пару секунд, но в конце концов, вздохнув, забираю цветы из его рук.
— Спасибо, — произношу, стараясь звучать нейтрально.
Курьер кивает и, не говоря больше ни слова, направляется обратно к машине.
______________________________________
На следующий вечер — снова звонок в дверь.
Я закатываю глаза. Конечно. Ещё один букет.
Цветы мне нравятся. Раньше мне их почти не дарили. Но сейчас это выглядит… крипово.
С раздражённым вздохом отрываюсь от книги и иду к двери.
Открываю. Да, как и ожидалось — корзинка. Забираю и не глядя ставлю её на стол в гостиной. Уже разворачиваюсь, чтобы вернуться к чтению, но взгляд цепляется за тонкий лист бумаги, спрятанный между лепестками.
Записка.
Идеальный, чёткий почерк.
Как и в прошлый раз.
«Ты так много книг прочитала, но действуешь по сюжету.
Хорошая девочка. Продолжай.
С.Д.»
Я перечитываю её снова. И снова.
Глаза не могут оторваться от слов "хорошая девочка".
Чёрт.
Я схожу с ума от количества прочитанных дарк-романов?
Или у меня действительно появился неадекватный фанат?..
Даже не знаю, что хуже.
В книге это выглядело интригующе.
В жизни — стрёмно как чёрт.
______________________________________
Мы с Амелией гуляем по улицам города, попивая латте. Она, как всегда, выглядит стильно — на ней джинсовый костюм от Chanel, сапожки на каблуке и идеальная укладка на её коротком каре. Я выпрямила утюжком свои длинные каштановые волосы, надела мини-юбку в складку — ношу их редко, потому что я высокая, и мои длинные ноги привлекают слишком много внимания. Не всегда приятного.
Хотя... Подруги часто делают мне комплименты насчёт моих ног, так что иногда я всё же прислушиваюсь к советам Амелии и надеваю что-то мини или облегающее. Сверху у меня укороченная кожаная куртка с нашивкой в виде буквы "S" — я забрала её с куртки из мотоклуба моего брата. Он больше не сможет её надеть… Так что я просто хотела оставить частичку его рядом.
Пока мы болтали, Амелия делала кучу эстетичных фото в стиле "clean girl". Я была так увлечена разговором и тем, как она фотографирует, что полностью отключилась от происходящего вокруг. И по своей невнимательности даже не заметила, как кто-то стащил мой телефон из открытой сумки. Обнаружила это только через несколько часов, когда пришло время вызывать такси.
С растущей тревогой я стала проверять карманы куртки и снова перерывать сумку.
— Чёрт, где же телефон?..
— Может, ты его где-то забыла? Давай пройдёмся по местам, где мы сегодня были? — пытается меня утешить Амелия.
— Мы обошли полгорода. Мы его так точно не найдём, — немного утрирую я, но добавляю уже более серьёзно: — Позвони мне, может, кто-то его нашёл... Чёрт, там ведь всё — пароли от соцсетей, банковские карты, документы...
Паника нарастает. Амелия набирает мой номер и включает громкую связь, но в ответ — тишина. Она делает ещё несколько попыток, безуспешно.
— Может, он просто где-то лежит, разрядился, например? — с надеждой говорит она.
Я только вздыхаю.
— Всё, я его точно потеряла... Можешь, пожалуйста, вызвать мне такси? Я потом скину деньги.
— Да-да, конечно. Не переживай, сейчас всё сделаю.
______________________________________
Вечером, всё ещё подавленная из-за потери телефона, я сижу в гостиной возле камина. Обычно огонь помогает мне отвлечься от реальности, но не сегодня. Я безуспешно пытаюсь погрузиться в очередной дарк-роман, но буквы расплываются перед глазами — мысли снова и снова возвращаются к последним событиям. Записка, цветы, С.Д., украденный телефон — всё это будто сцена из книги, только я — главная героиня, а не читатель.
С тяжёлым вздохом я откладываю книгу в сторону и беру в руки чашку с ромашковым чаем, надеясь, что хоть он немного успокоит нервы. Смотрю на пламя, наблюдаю, как оно мерцает и дрожит, будто в нём скрыт чей-то взгляд. Поймав себя на том, что постоянно поглядываю на часы, я понимаю — подсознательно жду. Жду очередного "подарка". И, конечно, в 20:04 раздаётся звонок в дверь.
Я нехотя поднимаюсь, уже морально готовясь к новой корзине цветов, но... открыв дверь, застываю. На пороге стоит коробка. Не с цветами — с телефоном. Новенький, запечатанный. На секунду у меня в голове наступает ступор. В это же время где-то неподалёку слышится громкий рёв мотоцикла, но я не сразу придаю этому значение — вся сконцентрирована на коробке. Под ней — записка.
Я заношу всё в дом, сажусь обратно на диван и разворачиваю бумагу. Сердце колотится, как сумасшедшее.
«Кошечка, я решил, что тебе нужно пользоваться этим телефоном. Все данные и карта памяти с прошлого я перенёс на новый. Старый не ищи — я его уже сломал.
— С.Д.»
Я перечитываю это снова и снова. Лёд по позвоночнику. Он был рядом. Он следит за мной. Он знал, где я, когда у меня украли телефон. Он знал, что мне нужен новый. Он знал абсолютно всё.
Так же легко, как он забрал мой телефон… он мог бы забрать и меня.
Несмотря на всё, я включаю устройство. Он уже полностью настроен: защитное стекло, чехол, зарядка — всё на месте. Все мои фото, приложения, контакты. Карта памяти. Он буквально держит мою жизнь в руках.
И теперь у него есть полный доступ.