Глава 12 - Женя
Я пошел на осенний бал только ради Лены. Не ради музыки, не ради веселья, не ради друзей — а чтобы присматривать за ними. Знал, что Марков задумал. Знал, как он умеет ждать и подогревать. И знал, что вечеринка на следующей неделе — это вовсе не просто тусовка. Он ждёт этого момента. И Лена не понимает, что может оказаться одной из тех, кого потом оставляют с разбитым сердцем и кучей вопросов.
Сидел сбоку на трибуне, ближе к выходу. Отсюда было видно почти всё. Дима с Леной сидели ближе к центру — улыбки, прикосновения, поцелуи. Всё выглядело так искренне, что кто угодно бы поверил. Но я знал правду. И мне было... тошно. Сжимались кулаки. Я буквально ощущал, как внутри что-то закипает, когда он к ней прикасался. Как может такой человек так играть на чувствах?
Музыка ревела, в ушах дрожали басы, но сквозь шум я уловил этот один, короткий, но очень важный момент — наши с Леной взгляды пересеклись. Её глаза... Они были не такими, как раньше. В них была тревога. Какая-то осторожность. Словно... она что-то поняла. Или догадывается. Я не отвёл взгляда. И она тоже. Мы смотрели друг на друга всего пару секунд, но за это мгновение я увидел больше, чем за всё время до этого.
Мне захотелось встать и подойти. Всё рассказать, вытрясти из неё правду, излить свою тревогу. Но я остался на месте. Лена отвернулась первая. Вернулась к Диме.
Медляк. Зал будто сразу изменился. Свет стал приглушённым, музыка потекла плавно, мягко. Парни начали вставать, тянуться к своим девушкам, кто-то уже кружил в центре, кто-то ещё только собирался. Я сидел, сжав кулаки, а глаза сами тянулись к Лене.
Она сидела одна. И тут я понял — Дима ушёл. Исчез. Как — я даже не заметил, но его рядом с ней не было. Лена выглядела... великолепно. Её чёрное обтягивающее платье, волны локонов, как из рекламы шампуня, лёгкий блеск на губах, спокойная, немного грустная улыбка. Не могу объяснить, но в тот момент я подумал: если сейчас не пойду, потом буду жалеть. И я поднялся. Не думая. Просто пошёл к ней.
— Потанцуем? — спросил я, немного волнуясь, как мальчишка.
Она на секунду растерялась, оглянулась, будто ища глазами Диму. Но потом улыбнулась. Улыбка была мягкой, немного усталой, и она встала. Мы пошли в центр зала. Я чувствовал себя не как на танцах, а будто в каком-то кино. Лена легкая, хрупкая, в моих руках словно не касалась пола. Я уверенно вёл её, она мне доверилась, и каждый её шаг был таким плавным, будто мы репетировали это тысячу раз.
Аромат её духов сбивал с толку — что-то лёгкое, цветочное, но с ноткой чего-то тёплого, будто карамель. От этой близости кружилась голова, сердце стучало громче, чем музыка. Я боялся говорить — чтобы не разрушить это хрупкое мгновение. Просто хотел быть рядом. Хоть немного. Хоть на этом танце.
И тут всё рухнуло.
Из ниоткуда подлетел Марков. Он даже не сказал ни слова. Просто сразу — удар в нос. Мощный, резкий. В глазах потемнело. Всё вокруг исчезло. Зашумело в ушах. Кровь хлынула сразу. Лена закричала, я краем уха услышал её всхлип, и всё внутри меня сорвалось. Я терпеть не могу, когда плачут девушки. Особенно — из-за таких, как он.
Я собрал остатки сил и нанёс ответный удар — в пах. Он согнулся. Пошатнулся. Я думал — на этом всё. Но нет. Он выпрямился и ударил меня по плечу — всей своей злостью, всем телом. Я едва не упал, но в этот момент подскочили другие — Данила, ещё кто-то из потока. Нас разняли. Меня держали за грудки, не давая рвануться обратно.
Лены уже не было.
Она исчезла. Убежала, наверное. Я стоял, тяжело дыша, со сбитым носом, в кровь, с адреналином в крови — и только одна мысль: я спас её. Хоть на мгновение, но убрал её из-под его рук.
И пусть она думает, что я перегнул. Пусть злится. Пусть считает меня навязчивым. Главное — чтобы она не пошла с ним на вечеринку. Чтобы он не добрался до неё.
Я вышел из зала. Музыка продолжала играть, свет мигал, смех и разговоры перемешались с удивлёнными возгласами. Кто-то шептался, кто-то снимал на телефон, кто-то просто не понял, что произошло. А мне всё было безразлично.
На улице было прохладно. Лицо пульсировало, кровь немного успокоилась. Я шёл в сторону общаги, не чувствуя ни боли, ни усталости. Только злость и тревогу. Я не знал, что Марков ей говорит. Не знал, верит ли она ему. Но одно знал точно — он не просто так пригласил её на вечеринку. Это был его момент. Его шанс. Его грязная цель.
Господи, Лена, ну не будь ты слепой...
Я добрался до общаги. Умывался в ванной на первом этаже, смотрел в зеркало на своё лицо — красное, опухшее, губы распухли, кровь на воротнике. И всё равно — ни капли сожаления.
Я сделал всё правильно.
Поднялся в свою комнату, лёг на кровать, но не мог уснуть. Раз за разом представлял, как Марков шепчет ей что-то, обнимает, давит своим обаянием, играет роль заботливого парня, а потом...
Нет. Только не с ней. Не с Леной.
Если надо — я врежу ещё раз. Если надо — расскажу всё сам. Но я не позволю ей стать очередной галочкой в его списке.
Лена. Хрупкая, красивая, добрая. Не должна она быть с таким, как Марков. Не должна быть его очередной "историей", его целью, его развлечением.
Я знал его. Слишком хорошо знал. Как он умеет казаться идеальным, как легко дурит голову. Как ловко оборачивает всё на свою пользу. И как потом исчезает. А девчонка остаётся — с разбитым сердцем, с болью, с пустотой. И мне невыносимо было представить на её месте Лену.
Да, я ударил его. Может, был неправ. Может, выглядел, как ревнивый идиот. Но мне было плевать. Если этим ударом я хоть на шаг оттолкнул его от неё — значит, всё не зря.
Я лежал, глядя в потолок, сжав кулаки.
Если он с ней всё-таки сделает это...
Я даже не хочу думать, что сделаю с ним тогда.
Я порву его. Клянусь, порву.
Только бы она больше не подходила к нему. Только бы навсегда закрыла эту дверь.
Только бы успела.