14 глава «Она победила?»
Мы перестали общаться. Без слов, без финальных точек. Просто тишина, затихающая боль и снова тишина. Я даже не спрашивала, как он, не писала, не звонила. Просто наблюдала, как каждый день становится менее наполненным им. Я старалась не заходить на его страницы, не вспоминать, не подглядывать, как там его жизнь. Но однажды, просто из скуки, из боли или, может, из желания понять, зачем всё это было — я зашла на её профиль. Просто посмотреть.
И там... новая фотография. Она и он. Вместе. Его рука на её талии. Её лицо прижато к его щеке. Смешно, но именно в тот момент моё сердце не разбилось — оно будто встало. Замерло. Я смотрела на это фото и не чувствовала ничего. Ни злости. Ни зависти. Ни разочарования. Просто пустоту.
Это было как плевок в лицо и как странная свобода одновременно. Значит, вот как? Значит, он выбрал...
Я спросила себя — а победила ли она? А может, проиграла я? Или, может быть, всё это было лишь чья-то глупая игра, где приз — ничто?
Я долго смотрела на это фото. На него. На неё. Они улыбались, как будто ничего и никогда не было. Как будто он не шептал мне ночью "не отпускай", не держал за руку, не целовал так, что я верила — мы настоящие.
Как будто всё, что было между нами — просто иллюзия. Или пробный прогон перед его "настоящим спектаклем".
И я тогда поняла одну простую вещь:
люди могут быть с тобой, спать с тобой, смеяться с тобой, говорить тебе "я рядом" — и при этом не быть с тобой вовсе.
Просто телом. Просто временно. Просто потому что им так удобно.
А ты — вкладываешь душу. И если ты проиграла — это не значит, что она выиграла.
Потому что выигрывают только те, кто умеет по-настоящему любить.
А использовать — может каждый.
Спустя пару дней я сидела со своей подругой, которая его ненавидела с самого начала на кухне, крутила ложку в кружке с остывшим кофе, и не могла выдавить ни слова. Она заметила, что я смотрю в одну точку.
— Ты его фотку видела, да? — спросила она, словно читая мои мысли.
Я кивнула.
— С ней?
Снова кивок. Глухой. Безжизненный.
— Он улыбается, как будто я не существовала, — тихо прошептала я.
— Он просто слабый, Инэс. Это не про тебя. Это про него. Он не выдержал любви, которую ты ему дала. Это не твоя вина, что он оказался не способен на настоящую близость.
Я всхлипнула.
— А если он её правда любит? А я просто... была моментом?
— Послушай. Любовь — это не только "фото с подписью в Инстаграме". Это поступки. Это честность. А что сделал он? Лгал, молчал, сбегал. Он может быть рядом с кем угодно, но это не значит, что он способен быть по-настоящему рядом. Понимаешь?
Я только кивнула. Мне хотелось плакать, но слёзы будто закончились. Осталась только пустота.
Внутри было одно чувство — будто он украл у меня часть меня.
Будто я отдала своё сердце, и он просто... поставил его в витрину, а потом выбрал другое.
Просто сейчас — мне нужно пережить этот нож.
Прямо в спину.
От того, кого я называла своим.
— Я хочу отомстить ему, — сказала я, глядя в стену, будто видела там его лицо.
Она медленно подняла взгляд от чашки и спросила спокойно:
— Как?
Я молчала. Внутри кипело, но слов не было.
— Я не знаю, — прошептала я. — Просто хочу, чтобы он почувствовал хотя бы часть того, что чувствую я.
Она кивнула, не осуждая, не споря.
— Ты хочешь, чтобы ему стало больно?
— Я хочу, чтобы он пожалел. Чтобы пожалел что начал со мной общаться.
— Чтобы ему стало стыдно, когда он смотрит в глаза ей?
— Да... — я стиснула зубы.
Внутри я прокручивала сотни сценариев.
Стереть себя из его жизни?
Выложить фото с другим?
Заставить ревновать?
Стать той, без кого он не сможет дышать — и исчезнуть?
Но пока ничего не казалось достаточно сильным.
Я просто сидела, думала, и в голове звенело одно:
"Ты предал меня, и я не забуду."
Измена, — сказала я тихо, почти шепотом, будто делилась запретной тайной.
— Он ей изменит со мной. И я это устрою. Не из мести... хотя, может, и из нее тоже. Я хочу, чтобы он почувствовал такой-же нож в спине.
— Ты уверена, что хочешь этого? — спросила она, нахмурившись.
— Я не уверена ни в чём, — я вздохнула. — Но одно я знаю точно — я соберу доказательства. Скрин, видео — всё. И когда момент будет подходящий... я отдам ей это в руки.
Она вдруг приподняла бровь, и на её лице появилась та самая дерзкая, почти заговорщицкая улыбка, которую я так хорошо знала. Она встала с кресла, сделала пару шагов ко мне и, прищурившись, сказала с искоркой в голосе:
— Вперёд, детка. Действуй.
Если уж мстить — то красиво. Так, чтобы он не знал, что его ударило.
Я посмотрела на неё — и впервые за долгое время ощутила прилив энергии. Не той сломанной, что сжигала меня изнутри, а холодной, отчётливой решимости. Теперь у меня была цель. И пусть это звучит низко, но... я собиралась вернуть себе контроль. Через боль, через игру — но по своим правилам.
— Он даже не поймёт, как в это вляпался, — прошептала я, и губы скользнули в едва заметную усмешку.