🏁 Глава 12 - "И ты называешь это контролем?"
🏁 Глава 12 — «И ты называешь это контролем?»
от лица Кайдена Риверса
Я должен был уехать.
После того, как она почти врезалась в меня — взгляд, полный злости, презрения и боли,
после слов, которые срывались с губ, как выстрелы,
— я должен был оставить всё.
Но я не смог.
⸻
Я выждал.
Посмотрел, как она стартанула.
И выехал следом.
Её байк — почти без шума.
Манера езды — безукоризненная.
Но я замечаю: она не мчится прочь, она бежит. Не от меня.
От себя.
⸻
Через двадцать минут мы уже на отшибе города.
Старый заброшенный парк. Полуразваленные качели, заросшая площадка, чёрные фонари.
Место, где камеры не работают, где никто не мешает сгореть изнутри.
Она резко глушит мотор, срывается с байка.
Я торможу на безопасном расстоянии. Не выхожу. Слежу.
⸻
Она не замечает меня.
Снимает перчатки.
Сдёргивает мотошлем.
Очки остаются — но этого достаточно.
На ней нет защиты. Только злость.
— Чёрт! — кричит. — Чёрт, чёрт, чёрт!!
Пинает колесо байка.
Ходит по кругу, как зверь в клетке.
— Надо было уехать сразу. В Италию, к чёртовой матери. Или в Лион. Лондон. Куда угодно, только не сюда!..
Она будто бы говорит вслух — но не для кого-то.
Просто чтобы не взорваться.
— Он не должен был приехать... Не должен был ТАК смотреть. Не должен был...
⸻
Я подхожу ближе. Тихо.
Ветка хрустит под ногой.
Она оборачивается.
На её лице — ужас, гнев, паника.
В следующую секунду — щёлк.
На меня направлен пистолет.
Маленький, блестящий.
Настоящий.
— Ещё шаг — и я стреляю, — говорит она.
— Кто ты? Почему ты здесь? Зачем ты за мной ехал?
Голос дрожит. Но рука — нет.
⸻
— Луна... — я медленно поднимаю руки.
— Я просто хотел понять, что ты прячешь.
— Ты не знаешь, с кем говоришь.
У меня — пистолет, нож, баллончик, дубинка. Карате, в конце концов.
Я могу тебя вырубить за секунду.
— Верю, — честно отвечаю.
— Но если бы ты хотела — ты бы уже это сделала.
Она молчит.
— Я не слабая! — почти рычит. — Не надо меня жалеть. Я не твоя игрушка, не девочка из библиотеки, не байкерская милашка.
Я — никто. Я — сама себе и огонь, и страх.
⸻
Я делаю шаг. Она не стреляет.
— Уходи.
— Не уйду.
— Ты хочешь, чтобы я сорвалась?! Хочешь увидеть, на что я способна?!
— Я уже вижу.
⸻
Мы стоим в тишине.
Она тяжело дышит.
Пистолет всё ещё в руках.
Но пальцы дрожат.
И тогда я говорю:
— Я не боюсь тебя, Луна.
— Бояться стоит только одного — потерять себя.
А ты... ты уже слишком долго живёшь в обороне.
Слишком долго одна.
Молчание.
Потом — щёлк.
Она опускает пистолет.
И всхлипывает. Один раз. Второй.
Но быстро стирает слезу.
— Если ты скажешь хоть кому-то, что я плачу — я правда вырублю тебя.
Я слегка усмехаюсь.
— Значит, ты мне уже доверяешь. На полшага. Иначе просто уехала бы.
Она смотрит.
Долго.
И очень тихо, почти хрипло, говорит:
— Не думай, что тебе это сойдёт с рук.