Гонщик

Полина сидела на задней парте, вертя ручку в пальцах. Первый урок, новый класс — и уже куча взглядов на себе. Кто-то улыбался, кто-то шептался. Учительница назвала её имя, попросила представиться, и теперь всё внимание было приковано только к ней.

— Полина Айдарова. Я... недавно переехала. Занимаюсь танцами. — выдавила она, чувствуя, как щеки предательски розовеют.

— Спасибо, Полина. Можешь сесть... — учительница замялась, пробежала глазами по журналу. — ...рядом с Костровым. Он у нас сегодня снова последний пришёл.

Полина не сразу поняла, кого имела в виду, но тут дверь в класс распахнулась. Он.

Вошёл спокойно, без спешки, как будто весь мир обязан ждать его. Чёрная куртка, чёрные кроссовки, взгляд сквозь всех. Дима Костров.

Он кивнул учительнице с равнодушной миной и медленно направился к своей парте... рядом с Полиной.

— Серьёзно? — прошептала она сама себе.

— Не волнуйся, я не кусаюсь. — он бросил на неё короткий взгляд и сел, закинув одну ногу на другую.

— Жаль, — пробормотала она, доставая тетрадь. — Было бы объяснение, почему все от тебя шарахаются.

— Может, ты и не такая милая, как выглядишь. — в его голосе мелькнуло что-то вроде интереса.

Полина прикусила губу, подавляя желание стукнуть его учебником. Но он почему-то уже не раздражал — скорее вызывал странное волнение. Его глаза, такие разные, такие живые — будто в них спрятан целый мир, в который ей хотелось заглянуть.

А он... он вдруг поймал её взгляд, будто прочитал мысли, и тихо сказал:

— Танцы, да? Ты не вписываешься в этот город.

— А ты — в школу, — парировала она.

Он хмыкнул. Пожалуй, ему это даже понравилось.

⸻