Гонщик

Школа — не место, где я хочу быть. Вообще. Я просыпаюсь по утрам и думаю, сколько времени займёт доехать до гаража, а не до этой дурацкой парты. Но приходится. Отец орёт, если прогуливаю больше двух дней подряд. А мне не нужно, чтобы он снова устраивал разборки с учителями.

Я зашёл в класс и сразу почувствовал: что-то не так.

Новый запах. Свежий, чуть сладкий. Как будто не духи, а клубничный лёд. Поднял взгляд — и понял, откуда. Блондинка. Новенькая. Сидит на моём месте, вертит ручку и делает вид, что не замечает, как весь класс разглядывает её.

— Садись рядом с ней, Дима, — училка говорит, будто бросает мне вызов.

Ну, окей.

Подхожу. Она поворачивается. Глаза зелёные, как трава после дождя. И такие дерзкие, что аж смешно.

— Серьёзно? — бормочет.

— Не волнуйся, я не кусаюсь, — кидаю на автомате. Хотя вру. Иногда хочется.

Она бросает фразу в ответ — что-то про то, что все от меня шарахаются. Ха. Ещё одна, кто думает, что знает, кто я.

И тут же — «ты не вписываешься в этот город». Чётко. Попала.

Но я вижу, как она смотрит на меня. Не так, как остальные. Не с ужасом, не с интересом типа «вау, это же Костров». Она будто ищет во мне... кого-то. Интересно, кого?

Я ухмыляюсь.

— А ты — в школу.

Молчит. Значит, задел. Девочка с танцами, новенькая. Полина, вроде бы. Не похожа на тех, кто бегает за мной с записками. И в этом есть что-то... странно притягательное.

Я откинулся на спинку стула и кинул взгляд в окно. Вечером будут гонки. Моторы, рев, скорость, свобода. Всё, чего мне не хватает с утра.

А она...
Она — как вызов.
И я не люблю проигрывать.

⸻