Гонщик

Я уже почти вышел из зала, когда музыка стихла. Воздух был плотный, будто пахло её духами даже с этой дистанции. Я стоял у двери, сжимая пальцы в карманах худи, и вдруг...

Бах.

Будто удар током.
Ты реально хочешь уйти? После такого?
Нет. Не хочу.

И я... развернулся. Не в зал — не хватит духу. А в сторону улицы. Быстро, почти бегом. И через пару минут я стоял перед какой-то витриной, подсвеченной мягким жёлтым светом.

Цветы.

— Чёрт, — выдохнул я. — Я совсем с ума сошёл.

Дверь зазвенела колокольчиком, и я вошёл. Женщина за стойкой подняла на меня брови — парень в чёрной худи, в кроссах, с лицом, будто он только что кого-то переехал. Не лучший клиент.

— Мне... — я кашлянул, отводя взгляд. — Что-то необычное. Для... особенной.

— Розы? Орхидеи?

— Не. Это банально. Что-то... настоящее. Как она.

Я понятия не имел, что несу. Обычно мне плевать на всё — девчонки сами липнут. Я не покупал цветы. Никогда. А тут... я, мать его, стою и выбираю между ромашками и пионами, будто от этого зависит моя жизнь.

— Возьмите альстромерии, — улыбнулась женщина. — Они скромные, но с характером.

Я кивнул.
Скромные, но с характером. Точно, как она.

Уже с букетом в руках я вышел на улицу. Ночь была свежей. Я чувствовал, как сердце колотится где-то в горле.
Ты серьёзно, Костров? Цветы? Девочке?

Но я уже шёл обратно.

Плевать, что подумает. Плевать, как глупо это выглядит. Я просто... хочу, чтобы она знала: её танец достал меня до самого дна.

И если ей это хоть что-то значит — пусть примет эти чёртовы цветы.

⸻