Гонщик

от лица Димы

Когда я увидел, как она вылезает из окна, сердце в груди просто остановилось. Маленькая, хрупкая, с рюкзаком за спиной, как беглец из собственного дома. Я не знал, что у неё хватит смелости на это — но и не сомневался, что она выберет свободу, если встанет вопрос: жить или выживать.

Я подбежал к ней, даже не подумав. Обнял сразу. Инстинктивно. Как будто, если не прижму — она исчезнет.

Но внутри... мне тоже было страшно. До одури.

Мне пятнадцать. У меня машина, купленные права и пустая квартира, которую я снимаю из гордости — лишь бы не жить под одной крышей с отцом. Я умею гнать по трассе и уходить от погони, но не знал, что делать, когда на моих руках — живая, дрожащая девочка, которая только что сбежала из дома, потому что ей там было реально страшно.

И теперь она смотрит на меня как на последнюю надежду.

— Садись в машину, — прошептал я. Голос сорвался. Я не хотел, чтобы она заметила дрожь.

Она села молча, как будто вся сила ушла на этот прыжок.
Я обошёл с другой стороны, сел за руль, завёл мотор. Руки дрожали. Я сжал их на руле так сильно, будто хотел вплавить пальцы в кожу.

Мы поехали в полной тишине. Только фары выхватывали куски дороги, только лёгкий скрип её рюкзака на заднем сиденье напоминал, что всё это — не сон.

— Дим, — вдруг раздалось тихо, — тебе тоже страшно?

Я кивнул, не отрывая взгляда от дороги.
— Да. До чёртиков.

— Но ты всё равно приехал.

— Потому что ты моя. А свои — не бросают.

И в этот момент она положила ладонь на мою. Просто так. Не для драмы. А чтобы я знал — она здесь. Она чувствует. И она понимает, как тяжело мне сейчас.

И мне стало легче.

⸻